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simulação sensorial que eu a tinha visto fazer tantas vezes na nossa sala<br />
de Beardsley e sempre fiquei observando de algum ponto estratégico<br />
enquanto ela, como uma paciente em transe hipnótico ou a participante<br />
em algum rito místico, produzia versões sofisticadas do faz de conta<br />
infantil executando todos os gestos miméticos de quem ouve um gemido<br />
no escuro ou é apresentado a uma jovem madrasta nova em folha, de<br />
quem experimenta alguma coisa cujo gosto odeia, como um creme, ou<br />
sente o cheiro de grama amassada num pomar luxuriante, ou então<br />
apalpando miragens de objetos com suas mãos esguias e magras de<br />
menina. Em meio aos meus papéis, ainda guardo uma folha<br />
mimeografada reunindo as seguintes sugestões:<br />
Exercício tátil. Imagine que você pegou e está segurando: uma bola de pinguepongue,<br />
uma maçã, uma tâmara pegajosa, uma bola de tênis nova com a flanela ainda<br />
fofa, uma batata quente, uma pedra de gelo, um gatinho, um cachorrinho, uma<br />
ferradura, uma pena, uma lanterna.<br />
Aperte com os dedos as seguintes coisas imaginárias: um pedaço de pão, uma<br />
borracha, a testa de uma amiga com dor de cabeça, um retalho de veludo, uma pétala<br />
de rosa.<br />
Você é uma menina cega. Apalpe o rosto de: um jovem grego, Cyrano, Papai Noel,<br />
um bebê, um fauno risonho, um desconhecido adormecido, o seu pai.<br />
Mas ela demonstrava tamanha beleza na execução desses delicados<br />
feitiços, no desempenho sonhador dos seus encantamentos e deveres!<br />
Em certas noites mais ousadas, em Beardsley, eu também pedia que ela<br />
dançasse para mim com a promessa de algum presente ou recompensa,<br />
e embora seus passos, seus saltos de pernas afastadas, lembrassem mais<br />
os de uma líder de torcida do que os movimentos langorosos e bruscos<br />
de um petit rat parisiense, o ritmo de seus membros ainda não<br />
totalmente núbeis me trouxera algum prazer. Mas tudo isso não era<br />
nada, absolutamente nada, se comparado à indescritível comichão de<br />
arrebatamento que eu sentia ao vê-la jogar tênis — a sensação de delírio<br />
provocante de vê-la à beira de uma ordem e um esplendor totalmente<br />
fora do comum.<br />
Apesar de sua idade já avançada, ela ficava mais ninfeta do que<br />
nunca, com seus braços e pernas cor de damasco, usando sua toga de<br />
tenista infantil! Cavalheiros alados! Nenhuma vida após a morte será<br />
aceitável se eu não conseguir apresentá-la da maneira como eu a via<br />
então, naquele hotel de férias do Colorado entre Snow e Elphinstone,<br />
com tudo no lugar certo: os shorts brancos largos de menino, a cintura<br />
delgada, a barriga dourada, a faixa branca envolvendo os seios com as<br />
alças de fita subindo e rodeando seu pescoço, terminando na nuca com<br />
um nó de pontas soltas e deixando nuas suas inacreditavelmente jovens<br />
e adoravelmente douradas omoplatas, com sua pubescência e seus ossos<br />
gentis e adoráveis, e as costas macias que descreviam uma curva suave<br />
à medida que desciam. Seu boné tinha a viseira branca. Sua raquete me
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