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mesmas costas nuas sedosas e elásticas, os mesmos cabelos castanhos.
Um lenço preto de bolinhas brancas amarrado em torno do seu tórax
ocultava da minha espreita de primata idoso, mas não dos olhos da
memória de moço, os seios em botão que eu acariciara num dia
imorredouro. E, como se eu fosse a aia de uma princesinha de conto de
fadas (perdida, sequestrada, descoberta em farrapos de cigana através
dos quais sua nudez sorria para o rei e seus cães de caça), reconheci a
pequena pinta escura no seu flanco. Maravilhado e radiante (o rei
chorando de alegria, os clarins entoando fanfarras, a aia embriagada), vi
novamente o adorável abdômen retraído onde minha boca pousara de
passagem rumando para o sul; e aquelas ancas pueris em que eu beijara
o relevo crenulado deixado pelo elástico dos seus shorts — naquele
último dia louco e imortal, atrás das “Roches Roses”. Os vinte e cinco
anos que eu vivera desde então foram encolhendo até reduzir-se a um
ponto palpitante, e em seguida desapareceram.
Acho de suprema dificuldade exprimir com a devida força aquele
clarão, aquele frêmito, o impacto daquele reconhecimento apaixonado.
No transcurso do momento ensolarado que meu olhar demorou coleando
sobre a menina ajoelhada (seus olhos piscavam por cima dos austeros
óculos escuros — a pequena Herr Doktor que iria curar-me de todas as
dores) enquanto eu passava ao lado dela envergando meu disfarce de
adulto (um belo e alto exemplar de hombridade hollywoodiana), o vácuo
da minha alma conseguiu de alguma forma capturar todos os detalhes
de sua brilhante beleza, que cotejei por sua vez com os traços da minha
prometida morta. Logo logo, claro, ela, essa nouvelle, essa Lolita, minha
Lolita, eclipsaria totalmente o protótipo. Só quero enfatizar aqui que
minha descoberta dela foi uma consequência fatal daquele “principado à
beira-mar” em meu passado atormentado. Tudo entre esses dois
acontecimentos fora apenas uma série de tropeços e malogros, e falsos
rudimentos de felicidade. Tudo que elas tinham em comum as
transformava numa só.
Não tenho ilusões, entretanto. Meus juízes haverão de encarar tudo
isso como a pantomima encenada por um demente com uma torpe
inclinação pelo fruit vert. Au fond, ça m’est bien égal. Só sei que,
enquanto a mãe Haze e eu descíamos os degraus para a calmaria do
jardim, meus joelhos pareciam os reflexos de joelhos na água ondulante,
meus lábios pareciam areia, e —
“Aquela era a minha Lo”, disse ela, “e estes são os meus lírios”.
“Sim”, disse eu, “sim. Todos lindos, lindos, lindos!”.
11
A prova número dois que lhes exibo é uma agenda de bolso,
encadernada em imitação de couro preto, com um ano gravado em
dourado, 1947, en escalier, no canto superior esquerdo da capa. Falo