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companhia teatral em plena temporada de verão, vimo-nos
naturalmente atraídos para lá numa noite clara de meados de junho. Não
sei contar-lhes o enredo da peça que vimos. Algum texto trivial, sem
dúvida, com alguns tímidos efeitos de luz e uma atriz principal bem
medíocre. O único detalhe que me agradou foi uma guirlanda de sete
pequenas graças, mais ou menos imóveis, pitorescamente pintadas, de
pernas e braços nus — sete confusas meninas recém-entradas na
adolescência envoltas em gaze colorida que tinham sido recrutadas
localmente (a julgar pelo alvoroço de apoio em pontos esparsos da
plateia) e supostamente representavam um arco-íris vivo, que se
mantinha por todo o último ato mas teimava em ocultar-se
provocativamente por trás de uma série de múltiplos véus. Lembro-me
de ter pensado que essa ideia das cores-meninas fora copiada pelos
autores da peça, Clare Quilty e Vivian Darkbloom, de um trecho de James
Joyce, e que duas das cores eram exasperantemente adoráveis —
Laranja, que não parava quieta em momento algum, e Esmeralda, que,
quando seus olhos se habituaram à escuridão profunda do poço onde
estávamos instalados, sorriu de repente para a mãe ou o seu protetor.
Assim que a coisa chegou ao fim, e o aplauso manual — um som que
meus nervos não toleram — começou a estalar à toda minha volta, pusme
a empurrar e puxar Lo na direção da saída, em minha naturalíssima
impaciência amorosa de vê-la de volta ao nosso bangalô de um azul
neon naquela noite atônita e coalhada de estrelas: sempre digo que a
natureza fica atônita com os espetáculos que contempla. Dolly-Lo,
contudo, deixava-se ficar para trás, numa névoa rosada de vaguidão,
seus olhos satisfeitos semicerrados, seu sentido da visão afogando a tal
ponto os demais que suas mãos pendentes mal se entrechocavam na
ação mecânica de bater palmas que insistiam em executar. Eu já tinha
visto esse tipo de coisa em crianças, mas meu Deus, aquela menina era
especial, contemplando com o brilho dos olhos míopes o palco distante
onde percebi de relance os coautores do texto — um homem de smoking
e os ombros nus de uma mulher notavelmente alta, com traços que
lembravam um falcão e cabelos muito negros.
“Você machucou de novo o meu pulso, seu brutamontes”, disse
Lolita com voz fina quando se instalou no seu assento do carro.
“Espero que você me perdoe, minha querida, minha adorada
ultravioleta”, disse eu, tentando sem sucesso segurar seu cotovelo. E
acrescentei, para mudar de assunto — para mudar o rumo do destino, ó
Deus, ó Deus: “Vivian é uma mulher e tanto. Tenho quase certeza de que
ela estava naquele restaurante ontem, em Soda.”
“Às vezes”, disse Lo, “você é tão burro que dá raiva. Primeiro, Vivian
é o homem dos dois escritores, e a mulher é Clare; e segundo, ela já fez
uns quarenta anos, é casada e tem sangue negro”.