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Bom asno que eu era, não tinha decorado o número. O que restara
dele na minha memória eram só a primeira das letras e o último dos
algarismos, como se todo o anfiteatro de seis sinais tivesse sofrido um
recuo côncavo por trás de um vidro colorido opaco demais para permitirme
decifrar a série central de caracteres, mas translúcido o suficiente
para revelar as duas extremidades — um P maiúsculo e um número 6.
Entro nesses pormenores (que em si mesmos só poderiam interessar a
um psicólogo profissional) porque de outro modo o leitor (ah, se eu
conseguisse visualizá-lo como um estudioso de barba alourada e lábios
rosados, tendo na boca la pomme de sa canne enquanto devora o meu
manuscrito!) poderia não entender a qualidade do choque que senti ao
perceber que o P adquirira a pança de um B, e que o 6 fora
completamente eliminado. O resto, com rasuras e manchas que
revelavam a agitada fricção da borracha presa ao lápis, com partes de
números obliteradas e reconstruídas com uma caligrafia infantil,
representava um emaranhado de arame farpado no caminho de
qualquer interpretação lógica. A única certeza que eu tinha era do
estado — adjacente ao de Beardsley.
Não falei nada. Guardei o bloco, fechei o porta-luvas e conduzi o
carro para fora de Wace. Lo pegara uma revista em quadrinhos no banco
traseiro e, de blusa branca muito móvel, com um cotovelo bronzeado
para fora da janela, mergulhou nas aventuras de algum polícia ou
palhaço. Cinco a sete quilômetros além de Wace, parei à sombra de um
local de piquenique onde a manhã despejara seu lixo de luz sobre uma
mesa vazia; Lo ergueu os olhos com uma surpresa simulada mas sincera
e, sem nada dizer, desferi-lhe um violento tabefe com as costas da mão
que a atingiu bem no meio de seu pequeno malar quente e firme.
E então o remorso, a doce pungência de uma reparação soluçada, de
um amor rastejante, a desesperança de uma reconciliação sensual. Na
noite de veludo, no Mirana Motel (Mirana!), beijei as solas amareladas de
seus pés de dedos compridos, imolei-me... Mas nada adiantou. Ambos
condenados estávamos nós. E logo eu havia de entrar num novo ciclo
persecutório.
Numa rua de Wace, nos arredores da cidade... Ah, estou certo de que
não foi delírio. Numa rua de Wace, vi de relance o conversível vermelhoasteca,
ou seu gêmeo idêntico. Em vez de Trapp, continha quatro ou
cinco jovens ruidosos de vários sexos — mas não reagi. Depois que
deixamos Wace, a situação mudou completamente. Por um ou dois dias,
bastou-me a ênfase mental com que dizia a mim mesmo que não
estávamos sendo, nem jamais fôramos, seguidos; e então fui tomado
pela angustiante consciência de que Trapp mudara de tática e ainda nos
seguia, num ou noutro carro alugado.
Verdadeiro Proteu da estrada, com facilidade estonteante ele trocava