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direção de uma tigela de madeira pintada ou de um vaso com veios de
cor, diria “Prenez donc une de ces poires. La bonne dame d’en face m’en
offre plus que je n’en peux savourer”. Ou: “Mississe Taille Lore vient de
me donner ces dahlias, belles fleurs que j’exècre.” (Soturno, triste, cheio
de cansaço do mundo.)
Por motivos óbvios, eu preferia minha casa à dele para as partidas de
xadrez que disputávamos duas ou três vezes por semana. Ele parecia um
velho ídolo surrado, ali sentado com suas mãos rechonchudas no colo,
contemplando o tabuleiro como se fosse um cadáver. Bufando ele
meditava por uns dez minutos — e então fazia o movimento perdedor.
Ou, depois de pensar ainda mais, o bom homem podia exclamar: Au roi!
com um lento ladrido abafado de cachorro velho sobre um fundo
gargarejante que fazia estremecer suas bochechas; e em seguida erguia
suas sobrancelhas circunflexas com um suspiro fundo quando eu lhe
mostrava que ele próprio estava em xeque.
Às vezes, do local onde nos instalávamos para jogar em meu velho
escritório, eu ouvia os pés descalços de Lo ensaiando técnicas de dança
na sala de baixo; mas os sentidos de Gaston eram confortavelmente
embotados, e ele permanecia ignorante daqueles ritmos nus — e-um, e-
dois, e-um, e-dois, peso transferido para a perna direita esticada, perna
elevada e deslocada para o lado, e-um, e-dois, e só quando ela começava
a pular, abrindo as pernas no ponto mais alto do pulo e flexionando uma
delas, e esticando a outra, e voando, e pousando nas pontas dos dedos
dos pés, só então meu pálido, pomposo e pensativo oponente esfregava
a cabeça ou o rosto como se confundisse aquelas pancadas distantes
com as terríveis arremetidas de minha formidável Rainha.
Às vezes Lola se instalava desabada nalguma cadeira perto de nós
enquanto estudávamos o tabuleiro — e toda vez era um deleite ver
Gaston, com o olho elefantino ainda fixo em suas peças, levantar-se com
toda a cerimônia para apertar-lhe a mão e em seguida libertar seus
dedos lassos, e sem olhar para ela uma vez sequer tornar a arriar em sua
poltrona para mergulhar na armadilha que eu lhe preparara. Um dia
próximo ao Natal, quando já fazia duas semanas que eu não o via, ele
me perguntou “Et toutes vos fillettes, elles vont bien?” — o que deixou
evidente que ele multiplicara minha singular Lolita pelo número de
categorias sartórias que seus melancólicos olhos baixos haviam captado
ao longo de toda uma série de aparições dela: blue jeans, uma saia,
shorts, um roupão quadriculado.
Fico penalizado de perder tanto tempo com esse pobre sujeito
(tristemente, um ano mais tarde, durante uma viagem à Europa da qual
não retornou, ele se viu envolvido numa sale histoire, e logo em Nápoles,
de todos os lugares possíveis!). Eu sequer teria aludido a ele não fosse
por sua existência em Beardsley haver tido tanta e tão estranha