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Lolita. Completaria treze anos em primeiro de janeiro. Dali a mais ou
menos dois anos deixaria de ser uma ninfeta e se transformaria numa
“jovem” e, em seguida, numa “universitária” — esse horror dos horrores.
As palavras “para sempre” referiam-se apenas à minha paixão, à Lolita
eterna que via refletida em meu próprio sangue. A Lolita cujas cristas
lilases nunca haviam desprendido labaredas, a Lolita que hoje eu podia
tocar e cheirar e ver, a Lolita da voz estridente e dos cabelos de um
castanho intenso — mechas soltas, ondas dos lados e cachos na nuca, e
do pescoço quente e pegajoso, e do vocabulário vulgar: “asqueroso”,
“super”, “delicioso”, “brutamontes”, “chato” —, essa Lolita, a minha
Lolita, o pobre Catulo havia de perder para sempre. E como eu poderia
me dar ao luxo de deixar de vê-la por dois meses de noites insones de
verão? Dois meses inteiros subtraídos aos dois anos que lhe restavam de
nínfica existência! Devia eu disfarçar-me de sombria moça fora da moda
— a apalermada Mlle. Humbert — e armar minha barraca nos arredores
do Campo Q, na esperança de que suas ninfetas arruivadas pudessem
clamar: “Adotemos essa estrangeira de voz grossa”, e arrastar a triste
Berthe de sorriso tímido au Grand Pied até a beira do fogo rústico que
frequentavam? Berthe dormirá com Dolores Haze!
Sonhos secos e vãos. Dois meses de beleza, dois meses de ternura,
ficariam malbaratados para sempre, e não havia nada que eu pudesse
fazer, nada, mais rien.
Uma gota de mel raro, entretanto, aquela quinta-feira ainda continha
em sua casca de noz. Haze planejava levá-la de carro até a colônia de
manhã cedo. Quando me chegaram ruídos variados de partida, rolei para
fora da cama e debrucei-me à janela. Debaixo dos choupos o carro já
pulsava. Na calçada, Louise de pé protegendo os olhos com a mão em
concha, como se a pequena viajante já estivesse rumando na direção do
sol baixo da manhã. Mas o gesto era prematuro. “Vamos logo!”, gritou
Haze. Minha Lolita, que já estava meio embarcada e a ponto de bater a
porta do carro, abaixar o vidro da janela, acenar para Louise e os choupos
(a qual e os quais ela jamais tornaria a ver), interrompeu a marcha do
destino: ergueu os olhos — e voltou correndo para dentro de casa (Haze
gritando por ela furiosa). Um momento mais tarde ouvi minha querida
subir as escadas correndo. Meu coração expandiu-se com tanta força que
quase acabou comigo. Puxei para cima as calças do pijama, escancarei a
porta: e instantaneamente Lolita chegou, em seu vestido de domingo,
pisando duro, respirando forte, e logo estava nos meus braços, sua boca
inocente dissolvendo-se sob a pressão feroz de sombrios maxilares
masculinos, minha palpitante querida! No momento seguinte eu a ouvi
— viva, indeflorada — descendo a escada com estrépito. A marcha do
destino retomou seu curso. A perna alourada desapareceu, a porta do
carro bateu — tornou a bater — e a motorista Haze ao volante violento,