o_19l9sf1klot912ii1tl61iufs6da.pdf

tempo e ao lugar — mesmo tendo em mente o comportamento sem
verniz das crianças americanas nas escolas —, ainda acreditava que
quaisquer práticas entre aqueles pirralhos impetuosos só ocorriam a
uma idade mais tardia, e num outro ambiente. Portanto (retomando o fio
desta explanação), o moralista em mim contornou a questão aferrandose
à concepção convencional de como devia ser uma garota de doze
anos. O terapeuta infantil em mim (um vigarista, como quase todos são
— mas não importa) regurgitava um composto neofreudiano e conjurava
uma Dolly sonhadora e exagerada na fase de “latência” da meninice.
Finalmente, o sensualista em mim (um monstro imenso e louco) não
fazia qualquer objeção a alguma depravação da parte de sua presa. Mas
em algum ponto além do feroz deleite, sombras perplexas
conferenciavam — e não ter-lhes dado voz, eis do que me arrependo!
Seres humanos, atentai! Eu devia ter compreendido que Lolita já
demonstrara ser bem diferente da inocente Annabel, e que o mal nínfico
que exalava de cada poro da criança fatídica que eu destinara a meu
deleite secreto tornaria o sigilo impossível, e o deleite, letal. Eu devia ter
percebido (pelos sinais que me fazia alguma coisa em Lolita — a Lolita
criança de verdade ou algum anjo contrariado por trás das suas costas)
que nada além de dor e horror resultaria do arrebatamento que eu
esperava. Oh, alados senhores do júri!
E ela era minha, era minha, a chave estava em meu punho, meu
punho estava em meu bolso, ela era minha. No decorrer das evocações e
dos esquemas a que eu dedicara tantas insônias, eu fora eliminando aos
poucos toda interferência supérflua e, empilhando camada sobre
camada de visão translúcida, chegara a uma imagem final. Nua, exceto
por uma das meias e sua pulseira da sorte, escarrapachada na cama
onde meu filtro a derrubara — assim eu a antevislumbrava; a fita de
veludo que lhe prendia os cabelos ainda estava agarrada em sua mão;
seu corpo cor de mel, com a imagem branca negativa de um maiô
delineada contra seu bronzeado, apresentava-me seus pálidos brotos de
seios; à luz rosada dos abajures, uma escassa penugem pubiana reluzia
em seu montículo carnudo. A chave fria com seu quente adendo de
madeira estava no meu bolso.
Percorri várias salas públicas, luz intensa embaixo, sombra em cima;
pois a luxúria tem sempre um ar sombrio; a luxúria nunca sabe
totalmente ao certo — mesmo com a vítima aveludada trancafiada em
nossa masmorra — se algum demônio rival ou deus influente não irá
cancelar o triunfo que preparamos. Como se diz na língua corrente, eu
precisava de uma bebida; mas não havia bar naquele lugar venerável
repleto de filisteus suarentos e objetos de época.
Segui até o banheiro dos homens. Ali, uma pessoa ostentando o
negro clerical — uma “pessoa corpulenta”, comme on dit —, conferindo,