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o traslado até a Lawn Street a bordo daquele carro fúnebre, sentindo que
de outro modo McCoo acabaria arquitetando um meio ainda mais
elaborado de livrar-se de mim. Vi-o afastar-se rapidamente, e meu chofer
apertou-lhe a mão com um riso abafado. A caminho, jurei a mim mesmo
que nem em sonhos ficaria em Ramsdale, quaisquer que fossem as
circunstâncias, e que ainda aquele dia iria voar para as Bermudas, as
Bahamas ou a Boca do Inferno. Possíveis deleites em praias
tecnicoloridas já vinham fazendo cócegas na minha espinha havia algum
tempo, e o primo de McCoo, na verdade, tinha desviado bruscamente
esse encadeamento de ideias com sua sugestão bem-intencionada mas,
como agora ficava claro, totalmente idiota.
E por falar em guinadas súbitas: quase atropelamos um agressivo
cão dos subúrbios (desses que ficam à espreita dos carros) quando
dobramos a esquina para entrar na Lawn Street. Um pouco mais adiante,
a residência Haze, um horror sobre vigas brancas, apareceu, com um ar
velho e encardido, mais acinzentada do que branca — o tipo de lugar
que teria evidentemente um tubo de borracha ajustado à bica da
banheira para servir de chuveiro. Dei uma gorjeta ao chofer e esperei
que ele fosse embora de imediato, para que eu pudesse dar meia-volta
na mesma hora e regressar despercebido para o meu hotel e minha
mala; mas o homem se limitou a atravessar para o outro lado da rua,
onde uma velha senhora o chamava da entrada de sua casa. O que mais
eu poderia fazer? Apertei a campainha.
Uma empregada de cor me disse para entrar — e me deixou de pé no
capacho enquanto corria de volta para a cozinha, onde queimava
alguma coisa que não devia queimar.
A entrada da casa estava adornada com um carrilhão de tubos,
alguma coisa de madeira com olhos brancos e origem comercial
mexicana, e uma cópia da favorita mais frequente da classe média com
alguma pretensão artística, a Arlésienne, de Van Gogh. Uma porta
escancarada à direita proporcionava a visão de uma sala de estar, com
mais amostras de lixo mexicano numa estante de canto e um sofá
listrado encostado à parede. Havia uma escada ao final do hall de
entrada, e enquanto eu enxugava a testa (só agora percebi o calor que
fazia fora) e fitava, só para ter o que fitar, uma velha bola de tênis
acinzentada largada em cima de um baú de carvalho, soou no andar de
cima a voz de contralto da sra. Haze, que, debruçando-se na balaustrada,
perguntou melodiosamente, “É Monsieur Humbert?”. Um pouco de cinza
de cigarro também despencou do alto seguindo o som de suas palavras.
E em seguida, a dama em pessoa — sandálias, calça marrom, blusa de
seda amarela, rosto quadrado, nessa ordem — desceu os degraus da
escada, ainda desferindo pancadinhas no cigarro com o dedo indicador.
Acho melhor descrevê-la de uma vez, livrando-me logo da tarefa. A