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com a assistência de Viena, se tudo ainda estava no lugar, perguntou-me
o que eu achara da conferência do dr. Boyd, e fez uma expressão de
surpresa quando eu (o rei Sigmund Segundo) respondi que o dr. Boyd
até que era um bom rapaz. Depois descartei com todo cuidado o papel
higiênico com que vinha limpando as pontas sensíveis dos meus dedos
no receptáculo apropriado, e tomei o rumo do saguão. Apoiando
confortavelmente os cotovelos no balcão, perguntei ao sr. Potts se ele
tinha certeza de que minha mulher não telefonara, e onde estava a cama
dobrável? Ele respondeu que ela não ligara (estava morta, claro) e que
instalariam a cama dobrável no dia seguinte, caso decidíssemos ficar por
mais tempo. De um lugar grande e lotado chamado O Recanto dos
Caçadores vinha o som de muitas vozes discutindo horticultura, ou a
eternidade. Outra sala, chamada O Salão Framboesa, todo banhado em
luz com mesinhas muito claras em torno de uma mesa grande com
“bebidas e petiscos”, ainda estava vazio salvo por uma recepcionista (o
tipo de mulher gasta com um sorriso vidrado e a maneira de falar de
Charlotte); ela flutuou até onde eu estava para perguntar-me se eu era o
sr. Braddock, porque se fosse, a srta. Beard andava procurando por mim.
“Que nome para uma mulher”, respondi eu, e fui embora.
Para dentro e para fora do meu coração corria meu sangue irisado.
Eu daria a ela até nove e meia. Voltando para o saguão, encontrei lá uma
mudança: várias pessoas de vestidos florais ou envergando preto haviam
formado pequenos grupos aqui e ali, e um acaso diabólico proporcionoume
a visão de uma deliciosa menina da idade de Lolita e com o mesmo
tipo de vestido que ela, só que todo branco, com uma fita branca nos
cabelos pretos. Não era bonita, mas era uma ninfeta, e suas pernas
pálidas de marfim e seu pescoço de lírio formaram por um momento
memorável uma antífona muito agradável (em termos de música
medular) ao meu desejo por Lolita, bronze e cor-de-rosa, corada e
desonrada. A criança pálida percebeu meu olhar (que na verdade era
muito casual e descuidado), e tomada por uma vergonha ridícula perdeu
totalmente a compostura, revirando os olhos e encostando o dorso da
mão na face, repuxando a bainha da saia e finalmente me virando suas
omoplatas magras e móveis numa conversa inventada com a mãe que
lembrava uma vaca.
Deixei o saguão ressonante e postei-me do lado de fora, nos degraus
brancos, olhando para as centenas de insetos empoados que giravam em
volta das lâmpadas na noite negra e encharcada, cheia de ondulação e
movimento. Tudo que eu faria — tudo que eu me atreveria a fazer —
resultaria no final em tão pouco...
De repente percebi que na escuridão a meu lado havia alguém
instalado numa cadeira entre os pilares da varanda. Não conseguia vê-lo
bem, mas o que denunciava a sua presença era o atrito metálico de uma