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do quanto há de paraíso nesse mundo estranho, medonho e
enlouquecedor — o amor das ninfetas. A beleza e a ferocidade fundiamse
em algum ponto, é esta divisa que eu gostaria de definir, e fracasso
na tarefa tão completamente. Por quê?
A estipulação da lei romana, segundo a qual uma menina podia
casar-se a partir dos doze anos, foi adotada pela Igreja, e ainda é
preservada, tacitamente, em alguns estados dos EUA. E quinze é a idade
legal em toda parte. Não há nada de errado, dizem os dois hemisférios,
quando um brutamontes de quarenta anos, abençoado pelo sacerdote
local e embotado pela bebida, tira seus trajes de festa encharcados de
suor e investe fundo em sua jovem noiva. “Em climas temperados
estimulantes [diz uma velha revista da biblioteca da prisão] como os de
St. Louis, Chicago e Cincinnati, as meninas amadurecem em torno do
final do seu décimo segundo ano de vida.” Dolores Haze nascera a
menos de quinhentos quilômetros da estimulante Cincinnati. Não fiz
mais que seguir a natureza. Sou um cão fiel da natureza. Por que então
este horror de que não consigo me livrar? Tê-la-ei privado da sua flor?
Sensíveis senhoras do júri, sequer fui o seu primeiro amante.
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Ela me contou de que maneira fora desencaminhada. Enquanto
comíamos bananas farinhentas e sensaboronas, pêssegos machucados e
batatas fritas de pacote muito palatáveis, die Kleine contou-me tudo.
Seu relato volúvel mas desconexo era acompanhado de muitas moues
cômicas. Como creio já ter observado, lembro-me com clareza especial
de uma careta de desagrado: boca desfeita entortada para um lado e os
olhos apontando para cima num número que combinava nojo cômico,
resignação e tolerância diante da fraqueza dos jovens.
Sua espantosa narrativa começava com uma alusão introdutória à
sua companheira de barraca em outra colônia de férias no verão anterior,
um lugar “muito seleto”, disse ela. Aquela companheira de barraca
(“uma criatura muito abandonada”, “meio louca”, mas “ótima garota”) a
instruíra em várias manipulações. A princípio, a leal Lo recusou-se a me
dizer quem era.
“Foi Grace Angel?”, perguntei.
Ela fez que não com a cabeça. Não, era a filha de um figurão. Ele —
“Seria talvez Rose Carmine?”
“Não, claro que não. O pai dela —”
“Terá sido, então, porventura, Agnes Sheridan?”
Ela engoliu em seco e voltou a negar com a cabeça — e em seguida
reagiu tardiamente.
“Escute, como é que você sabe o nome de todas essas meninas?”
Expliquei.
“Bem”, disse ela. “São bem levadas, algumas das meninas dessa