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estrondo no meu rastro.
Enfiar o pente na coronha. Fazer pressão até ouvir ou sentir o encaixe
da lingueta do pente. Deliciosamente preciso. Capacidade: oito
cartuchos. De metal azulado. Ansiosos pela descarga.
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Um atendente do posto de gasolina em Parkington explicou-me com
grande clareza como chegar à Grimm Road. Querendo me certificar de
que Quilty estaria em casa, tentei ligar para ele mas descobri que seu
telefone particular fora cortado havia pouco. Teria ele ido embora? Parti
na direção da Grimm Road, uns vinte quilômetros ao norte da cidade.
Àquela altura a noite eliminara a maior parte da paisagem, e enquanto
eu percorria a rodovia estreita e cheia de curvas, uma série de pilares
baixos, fantasmagoricamente brancos, munidos de olhos-de-gato,
tomavam de empréstimo a luz dos meus faróis para indicar uma ou
outra curva. Era possível distinguir um vale escuro de um lado da estrada
e encostas arborizadas do outro, e à minha frente, como flocos de neve
desgarrados, mariposas emergiam do negrume para rodear minha aura
móvel. Ao vigésimo quilômetro, como previsto, uma curiosa ponte
coberta embainhou-me por um momento e, para além dela, uma pedra
caiada assomou à direita, e um pouco mais à frente, do mesmo lado, saí
da estrada e enveredei pelo macadame da Grimm Road. Por alguns
minutos tudo era floresta, escura, úmida e densa. Em seguida, Pavor
Manor, uma casa de madeira com um torreão, despontou numa clareira
circular. Suas janelas brilhavam amarelas e vermelhas; a entrada da casa
estava engarrafada com meia dúzia de carros. Parei sob a proteção das
árvores e extingui meus faróis a fim de ponderar com calma meu
movimento seguinte. Ele estaria cercado por seus asseclas e concubinas.
Não consigo evitar descrever o interior daquele castelo festivo e
depredado nos termos de “Adolescentes com Problemas”, uma história
que lera numa das revistas dela, como vagas “orgias”, adulto sinistro
com charuto pênele, drogas, guarda-costas. Pelo menos ele estava em
casa. Eu voltaria na manhã letárgica.
Regressei bem devagar até a cidade, no meu carro velho e fiel que
continuava serena, quase alegremente, a me prestar serviço. Minha
Lolita! Ainda havia um rolinho de cabelo dos que ela usava, três anos
depois, nas profundezas do porta-luvas. Ainda havia aquela torrente de
pálidas mariposas aspiradas para fora do negrume pelo brilho dos meus
faróis. Celeiros apagados ainda se erguiam aqui e ali à beira da estrada.
As pessoas ainda iam ao cinema. Enquanto procurava abrigo para a
noite, passei por um drive-in. Num brilho selênico, genuinamente
místico em seu contraste com a noite espessa e sem lua, numa tela
gigantesca que formava um ângulo com a estrada em meio a sonolentas
plantações, um pequeno fantasma ergueu uma arma, tanto ele quanto