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lambendo?” “É. Posso tentar?” “Claro”, disse ela. Com delicadeza fiz
correr meu ferrão fremente por seu globo ocular salgado e giratório.
“Que delícia”, disse ela pestanejando. “Saiu mesmo.” “Agora o outro?”
“Seu bobo”, começou ela, “não tem na —”, mas então percebeu o
pregueado dos meus lábios cada vez mais próximos. “Está bem”, disse
ela em tom cooperativo e, debruçando-se sobre seu cálido rosto sardento
virado para o alto, o soturno Humbert pressionou sua pálpebra trêmula
com a boca. Ela riu, e roçou em mim ao sair correndo do quarto. Meu
coração parecia estar em toda parte ao mesmo tempo. Nunca na minha
vida — nem mesmo quando passava as mãos na minha menina amada
na França —, nunca —
Noite. Nunca experimentei agonia igual. Gostaria de descrever o
rosto dela, seus gestos — e não consigo, porque meu desejo por ela me
cega quando ela está por perto. Desgraçadamente, não estou
acostumado à companhia de ninfetas. Se fecho meus olhos tudo que
vejo é apenas uma fração imóvel de seu corpo, um fotograma ampliado,
um súbito relance de adorável ínfera maciez quando, com um dos
joelhos erguido debaixo da saia escocesa, ela se instala sentada para
amarrar o sapato. “Dolores Haze, ne montrez pas vos chambes” (esta é a
mãe dela que julga saber francês).
Poeta à mes heures, compus um madrigal aos cílios negros de
fuligem dos seus olhos vagos de um cinza-claro, às cinco sardas
assimétricas de seu nariz arrebitado, à penugem loura de seus braços e
pernas bronzeados; mas rasguei-o e hoje não consigo mais me lembrar
dele. Só nos termos mais estritos (retornando ao diário) consigo
descrever os traços de Lo. Posso dizer que seus cabelos são de um
castanho acobreado, e seus lábios tão vermelhos quanto uma bala
vermelha bem lambida, o inferior consideravelmente carnudo — ah, se
eu fosse uma escritora mulher e pudesse pedir-lhe para posar nua à luz
de uma lâmpada nua! Mas em vez disso sou o ossudo e desengonçado
Humbert Humbert, com o peito lanoso, espessas sobrancelhas negras e
um sotaque estranho, além de toda uma fossa de monstros putrescentes
por trás do seu sorriso vagaroso e jovial. E nem ela é a criança frágil de
um romance feminino. O que me leva à loucura é a natureza dúplice
dessa ninfeta — de toda ninfeta, talvez; essa mistura na minha Lolita de
uma infantilidade terna e sonhadora com o mesmo tipo assustador de
vulgaridade emanado pelas beldades de nariz miúdo das ilustrações de
anúncios e revistas, pelo rubor indistinto das criadas adolescentes da
Inglaterra (cheirando a margaridas esmagadas e suor); e pelas
meretrizes muito jovens que se disfarçam de crianças nos bordéis de
província; e mais uma vez, tudo isso misturado à extraordinária ternura
imaculada que insiste em percolar através da lama e do almíscar, da
maldade e da morte, oh Deus, oh Deus. E o mais singular é que ela, essa