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auditório, sentei-me numa espécie de banco de mármore doado por
Cecilia Dalrymple Ramble. Enquanto esperava ali instalado, em
prostrado desconforto, bêbado, privado de sono, com a mão na coronha
da arma no bolso da capa de chuva, ocorreu-me bruscamente que eu
estava tomado pela demência e a ponto de cometer uma estupidez. Não
havia sequer uma possibilidade em um milhão de que Albert Riggs, prof.
assist., estivesse escondendo minha Lolita em sua casa de Beardsley, em
24 Pritchard Road. O vilão não podia ser ele. Aquilo era uma completa
insensatez. Eu estava perdendo meu tempo e o juízo. Ele e ela estavam
na Califórnia, e não ali.
Em seguida, percebi uma vaga comoção por trás de algumas
estátuas brancas; uma porta — não a que eu vinha fitando — abriu-se de
chofre, e em meio a uma revoada de alunas uma cabeça calva e dois
olhos castanhos e brilhantes se arregalavam, avançando.
Ele me era totalmente desconhecido, mas quis me convencer de que
tínhamos sido apresentados numa festa ao ar livre na Escola Beardsley.
Como ia minha linda filha tenista? Ele tinha outra aula. E tornaria
certamente a me ver.
Outra tentativa de identificação foi resolvida com mais vagar: por
meio de um anúncio numa nas revistas de Lo, atrevi-me ao contato com
um detetive particular, um ex-pugilista, e apenas para lhe dar alguma
ideia do método adotado pelo demônio, apresentei-lhe uma amostra dos
nomes e endereços que reunira. Pediu-me um depósito de monta, e dois
anos — dois anos, leitor! — o imbecil levou verificando esses dados
absurdos. Fazia muito que eu já rompera toda e qualquer relação
monetária com ele quando me apareceu um belo dia com a informação
triunfante: um índio de oitenta anos chamado Bill Brown vivia perto de
Dolores, no Colorado.
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Este livro fala de Lolita; e agora que cheguei à parte que (não fosse eu
antecipado por outro mártir da combustão interna) poderia chamar-se
“Dolorès Disparue”, não haveria muito sentido em analisar os três anos
vazios que se seguiram. Embora alguns pontos pertinentes mereçam ser
assinalados, a impressão geral que desejo transmitir é de uma porta
lateral que se abre com estrondo em pleno voo da vida, dando entrada a
um jorro negro e fragoroso de tempo que afoga, com o açoite de seus
ventos, o grito da calamidade solitária.
Uma coisa bastante singular: poucas vezes sonhei com Lolita tal
como me lembrava dela — como eu a via sempre com insistência
obsessiva na mente consciente, em meus devaneios de pesadelo e em
minhas insônias. Mais precisamente: Lolita assombrava meu sono, mas
nele aparecia sob disfarces estranhos e ridículos como Valeria ou
Charlotte, ou uma combinação das duas. O complexo fantasma me