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enquanto dava impulso com o pé, e novamente lá ia ela, debaixo do sol e
das sombras claras.
No todo ela me parecia mais adaptada a seus arredores do que eu
esperava quando levava em conta os amuos de minha menina-escrava e
as correntes figuradas que, na Califórnia, ela fingia ingenuamente
ostentar no inverno anterior. Embora eu jamais conseguisse me
acostumar ao estado de ansiedade constante em que os culpados, os
grandes e os mais sensíveis costumam viver, julgava que estava fazendo
o melhor possível em matéria de imitação. Deitado na estreita cama do
meu escritório depois de uma sessão de adoração e desespero no quarto
frio de Lolita, eu passava em revista o dia concluído observando minha
própria imagem que me espreitava, mais que se exibia, aos olhos
vermelhos da minha mente. E via o dr. Humbert, moreno e bemapessoado,
não exatamente desprovido de traços célticos,
provavelmente anglicano, possivelmente muito anglicano, levando sua
filha para a escola. Via-o cumprimentar com seu sorriso lento e um
agradável arqueamento das sobrancelhas escuras e espessas a boa sra.
Holigan, que cheirava mal como a peste (e haveria de dedicar-se, eu
sabia, ao gim do patrão na primeira oportunidade). Com o sr. Oeste,
carrasco ou antigo escritor de panfletos religiosos — quem dava a
mínima? —, eu via o vizinho, como era mesmo o nome dele, acho que
eram franceses ou suíços, meditando em seu escritório de janelas altas
debruçado sobre a máquina de escrever, com um perfil emagrecido e
uma onda de cabelo quase hitleriana a lhe cair na testa muito branca.
Nos fins de semana, usando um sobretudo bem cortado e luvas marrons,
o professor H. podia ser visto com sua filha caminhando na direção da
Walton Inn (famosa por seus coelhinhos de louça e suas caixas de
bombons atadas com fita violeta, em meio aos quais a clientela espera
uma “mesa para dois” ainda coberta das migalhas de seus
antecessores). Nos dias de semana, em torno de uma da tarde, podia ser
visto cumprimentando com dignidade a srta. Leste dos mil olhos de Argo
enquanto manobrava o carro para sair da garagem, contornando a
maldita moita de sempre-vivas e chegando ao leito escorregadio da rua.
Desviando um olho frio do livro para o relógio na positivamente soturna
biblioteca do Beardsley College, em meio a jovens corpulentas
surpreendidas e petrificadas por algum transbordamento do
conhecimento humano. Atravessando o campus a pé com o pastor da
instituição, o reverendo Rigger (que também dava aulas de religião na
Escola Beardsley). “Alguém me disse que a mãe dela era uma atriz
famosa morta num acidente de avião. Ah? Erro meu, deve ter sido. É
mesmo? Entendo. Que tristeza.” (Sublimando a mãe dela, hein?)
Impelindo lentamente meu carrinho através do labirinto do
supermercado, no rastro do professor W., mais um viúvo de passos lentos