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para alguma coisa, fide aquele nosso guia turístico, cuja capa a essa
altura já se perdera muito antes. Um carrapato na minha virilha. Sempre
os mesmos três velhos, de chapéu e suspensórios, passando a tarde
ociosa de verão à sombra das árvores perto da fonte pública. Um
panorama azul enevoado para além de um guarda-corpo num
desfiladeiro, e as costas de uma família que o contemplava (com Lo,
num sussurro quente, feliz, animado, intenso, esperançoso, desesperado
— “Olhe, são os McCrystal, por favor, vamos falar com eles, por favor” —
vamos falar com eles, leitor! — “por favor! Eu faço qualquer coisa que
você quiser, ah, por favor...”). Danças cerimoniais indígenas,
estritamente comerciais. ART: American Refrigerator Transit Company, a
arte americana do transporte refrigerado. Óbvio Arizona, povoados dos
pueblos, pictogramas aborígines, uma pegada de dinossauro num cânion
do deserto, deixada trinta milhões de anos atrás, quando eu era uma
criança. Um rapaz magro e muito branco de mais ou menos um metro e
oitenta com um pomo-de-adão muito móvel, os olhos pregados em Lo e
em sua barriga exposta de um castanho alaranjado, que beijei cinco
minutos mais tarde, meu rapaz. Inverno no deserto, fontes nas encostas,
amendoeiras em flor. Reno, uma desolada cidade em Nevada, com uma
vida noturna apregoada como “cosmopolita e madura”. Um vinhedo na
Califórnia, com uma igreja construída na forma de um tonel de vinho. O
Vale da Morte. O Castelo de Scotty. Obras de Arte colecionadas por um
certo Rogers ao longo de muitos anos. As feias mansões de lindas
atrizes. A pegada de R. L. Stevenson num vulcão extinto. A Missão
Dolores: bom título para um livro. Festões de arenito escavados pelas
ondas. Um homem entregue a um profuso ataque epiléptico no chão no
Parque Estadual de Russian Gulch. O Crater Lake, lago da cratera, azul
azul. Um criadouro de peixes em Idaho e a Penitenciária do Estado. O
soturno Parque de Yellowstone e as cores de suas fontes de água quente,
seus gêiseres bebês, seus arco-íris de lama borbulhante — símbolos da
minha paixão. Um rebanho de antílopes num refúgio de vida selvagem.
Nossa centésima caverna, adultos um dólar, Lolita cinquenta cents. Um
château construído por uma legítima marquesa francesa em Dakota do
Norte. O Palácio do Milho em Dakota do Sul, e as imensas cabeças dos
presidentes esculpidas em altas escarpas de granito. A Mulher Barbada
leu nosso reclame, agora se casou e é chamada de madame. Um
zoológico em Indiana onde um imenso batalhão de macacos vivia numa
réplica em concreto da capitânea de Cristóvão Colombo. Bilhões de
efeméridas mortas ou semimortas, cheirando a peixe, em todas as
janelas de todos os restaurantes e bares ao longo de um enfadonho
litoral de areia. Gaivotas gordas pousadas em pedras imensas como as
vistas da barcaça City of Cheboygan, cuja fumaça marrom e lanosa se
arqueava e mergulhava em cima da sombra verde que lançava sobre as