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havia como excluir o trote passado de um telefone local. Agradeci. Ele
respondeu: tudo bem. Depois de uma escala no ruidoso toalete
masculino e de um destilado puro no bar, encetei minha marcha de
retorno. Do primeiro patamar a que cheguei pude ver, bem mais abaixo,
na quadra de tênis que parecia do tamanho da lousa borrada de uma
criança, a dourada Lolita jogando uma partida de duplas. Ela se
deslocava como um anjo de cabelos claros em meio a três horrendos
aleijados de Bosch. Um deles, seu parceiro de dupla, ao trocarem de
lado, deu-lhe uma palmada jocosa no traseiro com a raquete. Tinha uma
cabeça extraordinariamente redonda e usava incongruentes calças
marrons. Houve um súbito sobressalto — ele me viu, e atirando longe a
sua — a minha! — raquete, saiu correndo encosta acima. Agitava os
pulsos e os cotovelos numa imitação pretensamente cômica de um bater
de asas rudimentares, enquanto subia, com as pernas arqueadas, até a
rua, onde um carro cinzento estava à sua espera. No momento seguinte,
ele e aquela mancha cinza tinham desaparecido. Quando cheguei à
quadra, o trio remanescente recolhia e separava as bolas usadas.
“Sr. Mead, quem era essa pessoa?”
Bill e Fay, ambos com uma expressão muito solene, sacudiram a
cabeça.
Aquele intruso absurdo tinha aparecido de repente para completar a
dupla, não é, Dolly?
Dolly. O punho da minha raquete ainda estava repulsivamente
morno. Antes de voltar ao hotel, ingressei com ela numa picada
semioculta por arbustos fragrantes, com flores que pareciam de fumaça,
e estava a ponto de rebentar em soluços carregados e suplicar da
maneira mais abjeta a seu sonho imperturbável alguma explicação,
mesmo que claramente forjada, daquele lento horror que fechava o
cerco em torno de mim, quando nos descobrimos bem atrás do casal
convulso encabeçado por Mead — combinações parecidas de pessoas,
entendem, que se conhecem em cenários idílicos nas antigas comédias.
Bill e Fay estavam ambos fracos de tanto rir — chegáramos depois do
final de alguma piada que só os dois tinham entendido. Mas na verdade
não fazia diferença.
Falando como se na realidade aquilo não tivesse mesmo a menor
importância, e supondo, aparentemente, que a vida continuava, cercada
dos prazeres automáticos de sempre, Lolita me disse que planejava
vestir suas roupas de banho e passar o resto da tarde na piscina. O dia
estava lindo. Lolita!
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“Lo! Lola! Lolita!” Ouço-me gritando da porta para o sol, ajudado pela
acústica do tempo que confere a meu chamado e à sua reveladora
rouquidão tamanhas ressonâncias de ansiedade, paixão e dor que aquele