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de veículo. Essa técnica implicava a existência de garagens
especializadas em operações de “revezamento de automóveis”, mas
jamais consegui descobrir onde ficavam os postos que ele usava. Num
primeiro momento parecia dar preferência ao gênero Chevrolet,
começando com um conversível de cor creme-campus, que trocou em
seguida por um pequeno sedã azul-horizonte, a partir do qual foi
descendo de matiz para cinza-mar e em seguida cinza-areia. Então
passou a usar outras marcas e percorreu todo um arco-íris de cores
claras e opacas, e um dia me descobri tentando dar conta da distinção
sutil entre o azul-sonho do nosso Melmoth e o azul-cordilheira do
Oldsmobile que ele alugara; os cinzas, contudo, continuavam a
predominar no seu criptocromatismo e, na aflição dos meus pesadelos,
eu tentava em vão reconhecer claramente fantasmas como o cinzaconcha
da Chrysler, o cinza-gelo da Chevrolet, o cinza-francês da
Dodge...
A necessidade de manter-me sempre à procura de seu bigodinho e
de sua camisa aberta — ou de sua calva parcial e seus ombros largos —
levava-me a um estudo aprofundado de todos os automóveis da estrada
— atrás, à frente, ao lado, indo, vindo, cada um dos veículos banhados
pela luz dançante do sol: o carro sossegado da família em férias com a
caixa de lenços de papel junto ao para-brisa traseiro; o calhambeque em
velocidade excessiva lotado de crianças pálidas, com a cabeça
despenteada de um cachorro projetando-se de uma janela e um dos
para-lamas amassado; o sedan Tudor de um solteirão, com vários ternos
pendurados em cabides; o imenso trailer roliço que oscilava à nossa
frente, imune à fila indiana que fervia de fúria em seu encalço; o carro
com a jovem passageira educadamente postada no centro do banco
dianteiro para ficar mais perto do jovem motorista; o carro que carregava
no teto um bote vermelho emborcado... O carro cinza reduzindo a
marcha à nossa frente, o carro cinza que vinha em nosso encalço.
Atravessávamos uma região montanhosa, em algum ponto entre
Snow e Champion, e descíamos um declive quase imperceptível quando
tive minha próxima visão bem clara do detetive Paramour Trapp. A
cerração cinzenta às nossas costas se adensara e concentrara na forma
compacta de um sedã azul-imperial. Subitamente, como se o carro que
eu dirigia respondesse aos saltos do meu pobre coração, andávamos de
um lado para outro com algo que produzia um imutável plap-plap-plap
debaixo dos nossos assentos.
“Furou um pneu, moço”, disse Lo alegremente.
E eu encostei — bem ao lado de um precipício. Ela cruzou os braços e
apoiou o pé no painel. Desci do carro e examinei a roda traseira direita.
Seu pneu exibia uma base horrível e teimosamente chata. Trapp parou
uns cinquenta metros atrás de nós. Seu rosto distante lembrava uma