Untitled - only fantasy

guidò sotto la camicia e poi fino alle cicatrici che gli costellavano la
schiena.
«Tristan...» sussurrò sconvolta. Non sapeva che altro dire.
«Le mie cicatrici non sono comparse da sole, Julia. Mio padre mi
odiava e me lo dimostrava ogni volta che prendeva in mano la
frusta.»
«Oh, Tristan, mi dispiace tanto.» Avrebbe voluto baciare e
accarezzare con la lingua ogni segno. La tentazione l'avvolgeva
insidiosa, mentre gli occhi si riempivano di lacrime. Si concesse
un'ultima carezza, poi si tirò indietro e posò le mani in grembo.
Immaginava Tristan da bambino e poi da ragazzo, pieno di lividi e
di tagli, senza qualcuno che lo amasse. I genitori l'avevano
trascurata, ma quel padre aveva abusato del figlio con mille
maltrattamenti. Soffriva per quello che il suo guerriero aveva perso e
patito. «Mi dispiace tanto» ripeté in un sussurro.
«Non piangere per me, piccolo drago.» La rabbia e la frustrazione
per quegli anni lontani a volte lo divoravano ancora, ma la
compassione di Julia lo aiutava a lenire il dolore. «Nella mia vita non
c'è stato solo odio.» Le rivolse un sorriso gentile e asciugò con le dita
le lacrime che le rigavano le guance. «Ho passato i primi cinque anni
con mia madre e lei mi adorava.»
«Com'è morta?» chiese lei con dolcezza.
«Non è morta.» Gli occhi presero una sfumatura grigio acciaio,
rivelando segreti e dolore. «Su Imperia i guerrieri sono guardati con
rispetto e riverenza. Lei era una schiava senza compagno e non
poteva insegnarmi l'arte della guerra. Al momento giusto mi ha
affidato a mio padre, così che potesse addestrarmi in modo
adeguato.»
«Un bambino di cinque anni addestrato per diventare un
guerriero?» trasecolò lei, fissandolo sconvolta. «In confronto alla tua,
la mia infanzia sembra una fiaba.»
«La sofferenza può avere molte forme. Non sminuire la tua.»
Segnalò la fine di quella conversazione posando il tovagliolo sul
tavolo. «Spiegami perché non hai arredato le camere al primo piano
della tua casa.»