En quête de Perceval - Université Paris-Sorbonne

Après avoir trouvé chez Handke l’idée d’une écriture perçue comme lutte contre la menace du
silence, nous serions ici face à une autre orientation thérapeutique de la quête et de l’écriture,
qui s’assimilerait cette fois à une lutte contre la désagrégation.
Certes, on ne saurait attribuer à La Vie mode d’emploi une dimension d’art poétique
comparable à celle que nous observions dans Parsifal ou dans la Recherche ; pourtant, il n’est
pas sans intérêt de rapprocher la quête aussi gratuite que structurante que mène Percival
Bartlebooth de la démarche d’écriture telle que la conçoit Perec. Le plan très précis et
rigoureux que s’impose Bartlebooth pour donner un sens à son existence n’est pas sans
rappeler à maints égards la poétique perecquienne : ce mélange de création artistique
(l’aquarelle) et d’exercice combinatoire (le puzzle), cette propension à l’accumulation (cinq
cents lieux peints, à travers le monde) ne sont-il pas autant d’éléments qui font du projet de
Bartlebooth une sorte de mise en abyme de La Vie mode d’emploi et, plus largement, de
l’écriture perecquienne ? Lorsqu’il envisage sa grande entreprise, Bartlebooth expose trois
principes directeurs. Le premier est « d’ordre moral » :
Ce que ferait Bartlebooth ne serait ni spectaculaire ni héroïque ; ce serait simplement,
discrètement, un projet, difficile certes, mais non irréalisable, maîtrisé d’un bout à
l’autre et qui, en retour, gouvernerait, dans tous ses détails, la vie de celui qui s’y
consacrerait. (p. 803)
Le second, « d’ordre logique », exclut « tout recours au hasard », tandis que le troisième,
« d’ordre esthétique », insiste sur la gratuité du projet : « sa perfection serait circulaire : une
succession d’événements qui, en s’enchaînant, s’annuleraient » (p. 804).
Or, le lecteur constate, au dernier chapitre de cette formidable construction formelle qu’est La
Vie mode d’emploi (d’où le hasard est évidemment banni), que tout le récit n’était qu’une
forme d’atermoiement et que le temps est arrêté depuis la première page – « perfection
circulaire » d’un intarissable récit qui tient tout entier dans cet instant, peu avant huit heures le
soir du 23 juin 1975, où Percival n’a pas pu achever le puzzle qui représentait « un petit port
des Dardanelles près de l’embouchure de ce fleuve que les Anciens appelaient Maiandros, le
Méandre » (p. 1274). C’est donc le port qui est au terme du Méandre que,
symptomatiquement, Percival n’a pas réussi à achever, achevant par cet échec les méandres
d’une écriture qui, comme le puzzle en question, s’élabore dans la tension entre le centre vide
en X et le W résiduel – c’est-à-dire entre « le souvenir de leur mort et l’affirmation de ma
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