zen e a arte da manutenção de motocicletas

como nós. Com relutância, coloco o livro de lado: ficamos silenciosos
e pensativos. Agora só existimos Chris, eu, a floresta e a chuva.
Não há mais livros que nos possam guiar.
As panelas que deixamos lá fora começam a se encher de
água da chuva, e depois, tendo recolhido o suficiente, reunimos
as águas todas numa caçarola, colocamos alguns cubos de caldo
de galinha e aquecemos num pequeno fogão de campanha. Saboreamos
aquele caldo com o mesmo prazer com que saborearíamos
qualquer comida ou bebida depois de uma difícil escalada.
─ Eu gosto mais de acampar com você do que com os Sutherlands
─ fala Chris.
─ A situação agora é diferente ─ respondo.
Ao terminarmos o caldo, pego uma lata de feijoada e despejo
na caçarola vazia. Leva bastante tempo para esquentar, mas nós
não temos pressa.
─ Que cheiro gostoso! ─ exclama Chris.
A chuva parou, e agora apenas uma ou outra gota cai sobre
a tenda.
─ Acho que amanhã vai fazer sol ─ comento.
Passamos a caçarola de feijoada de um lado para. o outro,
comendo de lados opostos.
─ Pai, o que é que você fica pensando o tempo todo? Você está
sempre pensando!
─ Ahhh... Um monte de coisas.
─ Que coisas?
─ Ah, na chuva, nos problemas que podemos ter, e nas coisas
em geral.
─ Mas que coisas?
─ Ah, por exemplo, como é que vai ser quando você crescer.
Ele fica interessado.
─ E como é que vai ser?
Mas eu percebo um ligeiro lampejo de vaidade nos olhos dele
quando ele faz a pergunta, e por isso lhe dou uma resposta indireta.
─ Não sei. Fico só pensando.
─ Você acha que a gente vai chegar no alto do desfiladeiro
amanhã?
─ Ah, claro, já estamos chegando lá.
─ De manhã?
─ Acho que sim.
Depois, ele adormece, e um úmido vento noturno desce da
227