zen e a arte da manutenção de motocicletas

Aí, eles deixaram por isso mesmo. Os turistas estão lá até hoje.
─ Como é que sabiam que eram dezenove?
─ É que os parentes e vizinhos deles informaram que eles não
tinham voltado.
Chris fica olhando fixamente para o cume da montanha.
─ Ninguém avisou para eles tomarem cuidado?
─ Não sei.
─ Mas você acha que sim?
─ Talvez.
Caminhamos para o lugar onde a crista forma uma dobra,
que indica o início de uma ravina pela qual podemos descer até
encontrar água. Começo a descer a ribanceira, pisando enviesado.
Ouço mais pedras despencando lá em cima, e sinto um pavor
súbito.
─ Chris ─ chamo.
─ Que é?
─ Sabe o que eu acho?
─ O quê?
─ Acho que seria bom a gente deixar para escalar o cume
dessa montanha noutra ocasião.
Ele silencia, depois pergunta:
─ Por quê?
─ Estou com um mau pressentimento.
Ele fica quieto por muito tempo, mas depois insiste.
─ Que pressentimento?
─ Bom, eu só acho que a gente pode ser pego de surpresa por
alguma tempestade, deslizamento ou coisa assim, e aí vamos ficar
numa encrenca danada.
Ele continua quieto. Pela expressão, está bastante desapontado.
Acho que ele pensa que estou escondendo alguma coisa.
─ Pense um pouco sobre isso ─ recomendo ─ e depois que a
gente encontrar água e almoçar a gente resolve.
Continuamos descendo.
─ Combinado? ─ insisto.
Ele finalmente concorda, num tom neutro.
A descida agora é fácil, mas percebo que logo vai ficar mais
íngreme. Ainda estamos sob o céu aberto e ensolarado.
Eu não sei o que pensar dessas minhas misteriosas conversas
noturnas com o Chris; só acho que não são nada boas. Nem
para mim, nem para ele. Parece que toda a tensão resultante desta
viagem, destes acampamentos, da chautauqua e de todos estes
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