zen e a arte da manutenção de motocicletas

─ Bom dia ─ cumprimento.
Não há resposta. Dos pinheiros despencam ainda algumas
gotas de chuva.
─ Dormiu bem?
─ Não.
─ Mas isso é péssimo.
─ Como você conseguiu levantar assim cedo? ─ pergunta
ele.
─ Já é tarde.
─ Que horas são?
─ Nove.
─ Aposto que quando a gente foi dormir já eram mais de três
horas da manhã.
Três da manhã? Se ele ficou acordado esse tempo todo, hoje
vai se sentir um caco.
─ Bom, eu dormi ─ garanto eu. Ele me olha de modo estranho.
─ Mas foi você que não me deixou dormir!
─ Eu?!
─ Você ficou falando.
─ Enquanto dormia, naturalmente.
─ Não, sobre a montanha!
Há alguma coisa errada.
─ Eu nem sei que montanha é essa, Chris.
─ Bom, você ficou falando nela a noite inteira. Disse que lá do
pico a gente via tudo. E disse que ia encontrar comigo lá em cima.
Acho que ele andou sonhando.
─ Como é que eu posso encontrar com você lá em cima, se já
estou com você?
─ Sei lá. Foi você que disse isso. ─ Ele parece confuso. ─ Parecia
que você estava bêbado, ou coisa assim.
Ele ainda está sonolento. É melhor deixá-lo despertar em paz.
Mas estou com sede e me lembro de ter deixado o cantil em casa,
pensando que encontraríamos bastante água durante a jornada.
Que imbecil! Agora só podemos tomar café depois de escalarmos
a crista do desfiladeiro e descermos o suficiente, pela encosta do
outro lado, para encontrar alguma fonte.
─ E melhor a gente pegar tudo e ir em frente ─ digo. ─ Vamos
procurar água para o café. ─ Lá fora já está quente, e esta tarde
provavelmente vai fazer calor.
Desarmo a tenda sem dificuldade, constatando, satisfeito,
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