zen e a arte da manutenção de motocicletas

lugares antigos me fez mal, e isso se faz notar à noite. Quero mais
é me safar daqui o mais depressa possível.
Acho também que para o Chris esta minha atitude não lembra
os velhos tempos. Ultimamente, eu me apavoro com muita facilidade,
e não tenho vergonha de reconhecer isso. Ele nunca se
apavora com nada. Nunca. É por isso que eu estou vivo e ele, não.
Se ele estiver lá em cima, uma entidade psíquica, um fantasma, um
Doppelganger, esperando por nós, sabe-se lá com que intenções...
Bom, então vai ter que esperar sentado. Por bastante tempo.
O raio deste lugar depois de algum tempo está ficando muito
lúgubre. Eu quero é descer o mais rápido possível, para bem longe
daqui.
Para o Oceano Pacífico. Parece razoável. Para onde as ondas
se deslocam lentamente, com um marulhar intenso, e não há perigo
de queda, porque a gente já está embaixo.
Entramos na floresta novamente. Fico aliviado ao ver que os
ramos escondem o topo da montanha.
Acho que já percorremos o caminho de Fedro até onde foi
possível dentro dos limites desta chautauqua. Agora, quero deixar
esta trilha. Já dei a ele todo o crédito devido pelo que ele pensou,
escreveu e disse. Agora, quero desenvolver por conta própria algumas
das idéias que ele deixou de investigar. O título desta chautauqua
é “O Zen e a arte da manutenção de motocicletas”, e não
“O Zen e a arte do alpinismo”. As motocicletas não podem escalar
montanhas e, na minha opinião, lá também não se encontra muito
Zen. O Zen é o “espírito do vale”, não o das montanhas. Nelas, só
se pode encontrar o Zen que nós próprios levamos para lá. Vamos
sair daqui.
─ É bom estar descendo, não é? ─ pergunto. Silêncio total.
Desconfio que estamos tendo um pequeno desentendimento.
Se a gente subir ao alto de uma montanha, só vai conseguir
receber enormes tábuas de pedra, contendo um grupo de leis.
Foi mais ou menos isso que aconteceu com ele.
Acabou pensando que era um Messias, o infeliz.
Comigo não, meu chapa. O trabalho é muito, a paga, pouca.
Vamos embora. Vamos...
Dentro em pouco, já estou galopando encosta abaixo feito
um idiota ─ ga-lope, ga-lope, ga-lope ─ , até que ouço o Chris gritando:
─ VAI MAIS DEVAGAR!
Ele está a uns duzentos metros de distância, atrás das árvo-
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