zen e a arte da manutenção de motocicletas

A cidade é limpa e agradável, diferente daquela em que passamos
a noite. Há várias pessoas nas ruas, umas abrindo as lojas
e dando bom-dia, conversando e comentando sobre o frio. Dois
termômetros que ficam na sombra marcam 5,5 e 7,7°C. Um termômetro
no sol mostra 18°C.
Depois de uns quarteirões, a rua principal vira uma trilha
dupla, acidentada e lamacenta, que adentra um campo, passando
ao lado de um barracão pré-fabricado repleto de máquinas e ferramentas
agrícolas. Um homem me olha desconfiado, lá do meio
do campo, provavelmente imaginando o que estou fazendo ali, enquanto
examino o barracão. Retorno pela mesma rua, encontro um
banco gelado e me sento, olhando para a moto. Não há nada para
fazer.
Estava mesmo frio, mas não a esse ponto. Fico imaginando
como é que o John e a Sylvia tinham conseguido suportar os invernos
de Minnesota. Aqui existe uma incoerência flagrante, quase
óbvia demais para ser mencionada. Se não suportam o desconforto
nem a tecnologia, vão ter que chegar a um meio-termo. Eles dependem
da tecnologia e, ao mesmo tempo, a rejeitam. Tenho certeza
de que percebem isso, e que essa percepção contribui para o seu
descontentamento com as coisas. A tese deles não tem lógica; estão
só expondo a situação como ela é. Mas agora vejo três fazendeiros
entrando na cidade, dobrando a esquina numa camioneta novinha
em folha. Aposto que a coisa com eles funciona exatamente ao contrário.
Os fazendeiros vão mostrar a todo mundo aquela camioneta
e o trator e a nova máquina de lavar, vão adquirir as ferramentas
necessárias para consertar essas máquinas se elas enguiçarem, e
vão saber usar as ferramentas. Eles valorizam a tecnologia. Logo
eles, que são os que menos precisam dela. Se toda a tecnologia
desaparecesse amanhã, essas pessoas saberiam como se arranjar.
Seria difícil, mas elas sobreviveriam. John, Sylvia, Chris e eu morreríamos
em uma semana. As críticas à tecnologia não passam de
uma tremenda ingratidão.
Só que é um beco sem saída. Se a gente disser a um malagradecido
que ele é ingrato, só vai lhe dar um nome, não vai resolver
nada.
Meia hora depois, o termômetro ao lado do hotel marca
11,5°C. No refeitório principal do hotel encontro os três sozinhos.
Parecem impacientes. Pelas suas expressões, estão mais animados,
e John diz, otimista:
─ Vou vestir tudo o que é roupa que eu trouxe, e aí a gente
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