zen e a arte da manutenção de motocicletas

Eu me levanto, agarro-o rapidamente pela camisa e o puxo
para trás, dizendo:
─ Não faça isso.
Ele me olha apertando a vista, de um modo esquisito.
Apanho uns agasalhos para ele; Chris os aceita, mas, depois
de hesitar um pouco, acaba não vestindo.
Não adianta apressá-lo. Quando ele está desse jeito, é melhor
esperar que ele se decida.
Ele fica ali, fazendo hora. Passam-se dez, quinze minutos.
Vamos ver quem agüenta esperar mais.
Depois de trinta minutos naquele vento frio do oceano, ele
pergunta:
─ Para onde a gente vai?
─ Para o sul, seguindo a costa.
─ Vamos voltar.
─ Para onde?
─ Para um lugar mais quente.
Isso significa mais uns duzentos quilômetros.
─ Agora a gente tem de ir para o sul ─ argumento eu.
─ Por quê?
─ Porque para voltar vamos demorar muito.
─ Vamos voltar.
─ Não; vista os agasalhos.
Ele não obedece, e fica sentado no chão. Depois de mais quinze
minutos, repete:
─ Vamos voltar!
─ Chris, não é você que está pilotando a motocicleta. Sou eu.
Nós vamos para o sul.
─ Mas por quê?
─ Porque voltar vai levar muito tempo, e porque eu já resolvi.
─ Bom, mas por que é que a gente simplesmente não volta?
Aí eu me enfureço:
─ Você não quer mesmo saber, não é?
─ Eu quero é voltar. Mas diz só por que é que a gente não
volta.
Estou fazendo o possível para me controlar.
─ Você não quer voltar coisa nenhuma. Você quer é me tirar
do sério, Chris. E se você insistir, vai acabar conseguindo!
Um lampejo de medo. Era o que ele queria. Quer me odiar
porque eu não sou ele.
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