zen e a arte da manutenção de motocicletas

lada e vazia, o motor emitindo um som “compacto” de alta rotação,
o que significa que ele está a toda força. A escuridão aumenta cada
vez mais.
Um relâmpago e um ribombar de trovão seguidos. Assustome
e Chris aperta a cabeça contra minhas costas. Lá vêm as primeiras
gotas de chuva... Nesta velocidade, parecem até agulhas.
Outro clarão ─ BUM! Tudo se ilumina ao redor... De repente, na
luminosidade do próximo relâmpago, vejo aquela fazenda... Aquele
moinho... Meu Deus, ele esteve aqui!... Aplico o freio... Esta é a estrada
dele!... Uma cerca e algumas árvores... A velocidade cai para
cem por hora, depois para noventa e cinco, depois para noventa, e
fica assim.
─ Por que é que a gente está diminuindo? ─ grita Chris.
─ Estamos indo depressa demais!
─ Não estamos, não!
Eu balanço a cabeça, afirmativamente.
A casa e a caixa d’água já passaram, e então surgem um
pequeno sulco de drenagem e uma estrada que cruza a rodovia,
indo perder-se no horizonte... Sim, é isso mesmo, penso eu. É exatamente
isso.
─ Eles já estão longe! ─ berra Chris. ─ Corre mais! Abano a
cabeça, energicamente.
─ Por que não?
─ Não é seguro!
─ Eles sumiram!
─ Eles esperam.
─ Corre mais!
─ Não! ─ Continuo a abanar a cabeça. É apenas um pressentimento.
Quando a gente está na moto deve confiar nos pressentimentos;
é melhor ficarmos a noventa.
A primeira pancada começa agora, mas vejo adiante as luzes
de uma cidadezinha... Eu já sabia que ela estava ali.
Quando chegamos, encontramos John e Sylvia sob a primeira
árvore à beira da estrada, esperando por nós.
─ Que é que houve?
─ A gente diminuiu um pouco.
─ Disso eu sei. Tiveram algum problema?
─ Não. Vamos sair dessa chuva.
John diz que há um motel do outro lado da cidade, mas eu lhe
digo que se virarmos à direita, perto de uma fileira de choupos que
fica uns quarteirões adiante, encontraremos um motel melhor.
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