zen e a arte da manutenção de motocicletas

montanhosas dos Estados Unidos, que a palavra me ocorre. Aqui,
já um pouco mais ao sul, fica o lugar de onde vem todo o nosso
vinho de qualidade. Os morros são como que pregueados, repletos
de dobras ─ de um jeito delicado. A estrada coleia, se inclina, traça
arabescos, desce, e nós e a moto a acompanhamos suavemente,
com uma graça toda nossa, quase tocando as folhas lustrosas dos
arbustos e dos ramos pendentes das árvores. Os abetos e rochas
das montanhas já passaram, e à nossa volta espalham-se os morros
suaves, as vinhas, flores roxas e vermelhas, e uma fragrância
mesclada à névoa das florestas que sobe da neblina distante; cobrindo
o vale, vindo de um ponto mais distante, ainda invisível, um
vago sabor de maresia...
...Como é que eu posso amar tanto tudo isso e estar louco?...
...Eu não acredito!
O mythos. É o mythos que é louco. Ele acreditava nisso. O
mythos segundo o qual as formas deste mundo são reais, mas a
Qualidade é ilusão, é loucura!
E ele acreditava que Aristóteles e os gregos antigos eram os
vilões que haviam criado o mythos, para que considerássemos essa
loucura uma realidade.
Isso! É isso mesmo. Essa é a solução. Que alívio, quando se
encontra uma resposta! Algumas vezes é tão difícil evocar todas
essas coisas, que me sinto praticamente exausto. Outras, penso
que estou fazendo tudo sozinho. Às vezes não tenho tanta certeza.
E outras ainda, sei que não estou só. Mas o mythos e a loucura, a
importância dessa relação ─ isso eu sei que é coisa dele.
Depois de passarmos pelos morros vincados, checamos a Medford
e pegamos uma via expressa em direção a Grants Pass. Já
está quase anoitecendo. O forte vento frontal nos obriga a subir as
rampas junto com os outros carros, mesmo na aceleração máxima.
Ao entrar em Grants Pass ouvimos um barulho assustador, alto,
estrepitoso, e, ao pararmos, descubro que o protetor da corrente
prendeu-se a ela e foi danificado. Não é coisa séria, mas nos obriga
a parar para substituir o protetor. Aliás, é até ridículo fazer esse
conserto, porque afinal de contas logo vou vender esta motocicleta.
Grants Pass parece uma cidade de bom tamanho, e certamente
amanhã vamos encontrar alguma oficina aberta. Vou olhando
em volta, à procura de um motel.
Não dormimos numa cama desde que saímos de Bozeman.
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