Descargar - Alcaldia Municipal de San Miguel

DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
—¿Los mandras? —repitió Pendergast, frunciendo el entrecejo.
Mephisto volvió a lanzarle una mirada recelosa.
—¿No has oído hablar de los mandras? —Soltó una carcajada de burla—. Deberías
salir a estirar las piernas un poco más, alcalde Whitey, darte algún que otro paseo por
estos barrios. Los mandras viven debajo de nosotros. Nunca suben; no utilizan ninguna
clase de luces. Como las salamandras. Versteht? Nos dijeron que había indicios de
actividad debajo de ellos. —Redujo el volumen de voz a un susurro—. Nos dijeron que la
Buhardilla del Diablo había sido colonizada.
D'Agosta dirigió una mirada inquisitiva a Pendergast. Pero el agente del FBI se limitó
a asentir y, como para sí, dijo:
—El nivel más bajo de la ciudad.
—El más bajo —remarcó Mephisto.
—¿Has estado allí? —preguntó Pendergast como de pasada.
Mephisto lo miró como dando a entender que ni siquiera él estaba tan loco.
—Pero ¿crees que esa gente es la responsable de los asesinatos?
—No lo creo. Lo sé. Están debajo de nosotros en este mismo momento. —Mephisto
esbozó una fatalista sonrisa—. Pero dudo que la palabra «gente» sea muy exacta.
—¿Qué quieres decir? —dijo Pendergast, ya sin disimular su interés.
—Rumores —susurró Mephisto—. Dicen que los llaman «rugosos» por una razón.
—¿Qué razón?
Mephisto no contestó.
Pendergast se echó hacia atrás.
—¿Y qué podemos hacer?
—¿Qué podemos hacer? —La sonrisa desapareció del rostro de Mephisto—.
Podemos despertar a esta ciudad, eso es lo que podemos hacer. Demostrarles que no sólo
los topos, la gente invisible, morirán.
—Y si lo conseguimos, ¿qué puede hacer la ciudad respecto a los rugosos?
Mephisto pensó por un momento.
—Lo que haría con cualquier plaga. Erradicarlos.
—Eso es más fácil decirlo que hacerlo.
Mephisto posó en el agente del FBI su mirada dura y brillante.
—¿Tienes una idea mejor, Whitey?
Pendergast guardó silencio por un instante.
—Todavía no —respondió por fin.
24
Robert Willson, bibliotecario de la Sociedad de Historia de Nueva York, miró irritado
al otro ocupante de la sala de cartografía. Era un individuo extraño: lúgubre traje negro,
ojos claros de gato, cabello rubio casi blanco austeramente peinado hacia atrás. Y molesto.
Molesto como pocos. Llevaba allí toda la tarde, pidiendo y desechando mapas sin cesar.
Cada vez que Willson se sentaba ante su ordenador para seguir trabajando en su proyecto
favorito —la monografía definitiva sobre los fetiches de los indios zuñi—, aquel hombre se
levantaba a preguntar algo.
Como si le hubiese leído el pensamiento, el hombre se puso en pie y se encaminó
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