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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
—Me gustaría quedarme e intercambiar cumplidos, pero por desgracia no tengo
tiempo —dijo, dirigiéndose a Horlocker. Volviéndose hacia D'Agosta, añadió—: Vincent,
por favor, pida la llave de las esposas a estos caballeros.
Pendergast miró al grupo de policías.
—Ustedes, dejen a ese hombre bajo mi custodia.
—¡No obedezcan! —gritó Horlocker.
—Señor, no puede oponerse a los federales —respondió uno de los policías.
Pendergast se acercó al harapiento, que estaba ya junto a D'Agosta, frotándose las
muñecas esposadas.
—Señor Mephisto —dijo Pendergast en voz baja—. Ignoro qué papel ha
desempeñado en los sucesos de hoy, y no puedo garantizar su libertad. Pero si me ayuda,
quizá podamos librar a esta ciudad de los asesinos que han estado cebándose en su
comunidad. Y le prometo que sus reivindicaciones de derechos para la gente sin hogar
serán escuchadas. —Tendió su mano. Mephisto entornó los ojos.
—Ya me mintió una vez —reprochó.
—No había otra forma de acceder a usted —contestó Pendergast sin retirar la
mano—. Esto no es una lucha entre ricos y pobres. Si antes lo era, ya no lo es. Si
fracasamos, todos padeceremos las consecuencias por igual, Park Avenue y la Ruta 666.
Siguió un largo silencio. Por fin Mephisto asintió.
—¡Qué conmovedor! —exclamó Horlocker—. Espero que se ahoguen en la mierda.
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Smithback miró a través de la oxidada rejilla del suelo de la pasarela sobre la que se
hallaba hacia la vertiginosa oscuridad del pozo revestido de ladrillo. Oía a Waxie y el resto
del grupo —a gran profundidad—, pero no los veía. Una vez más esperó fervientemente
que aquello no fuese una pérdida de tiempo. Pero al fin y al cabo había seguido a Waxie
hasta allí, y bien podía esperar un rato y averiguar qué ocurría.
Avanzó con cautela, intentando ver a los cinco hombres que estaban bajo él. La
pasarela podrida colgaba de la cara inferior de un gigantesco cuenco de metal picado,
formando un arco largo y suave hacia un pozo que parecía descender al centro mismo de
la tierra. La pasarela se combaba cada vez que Smithback se movía. Al llegar a una
escalerilla vertical, se asomó al frío espacio y miró hacia abajo. Una batería de reflectores
iluminaba el pozo, pero ni siquiera su potente luz conseguía penetrar plenamente en la
oscuridad. Un hilillo de agua procedente de una grieta en el techo caía en espiral hacia el
vacío, desapareciendo silenciosamente en la negrura. De arriba llegaba un sonido
metálico, semejante a los chirridos del casco de un submarino bajo altas presiones. Una
continua corriente de aire fresco ascendía del fondo del pozo, agitándole el flequillo.
Ni en sus más descabelladas fantasías habría imaginado que pudiese existir un
espacio tan antiguo y extraño bajo el Reservoir del Central Park. Suponía que el gran techo
de metal era en realidad el depósito de desagüe del Reservoir, donde su lecho de tierra se
unía con la compleja red de colectores y canales de alimentación. Procuró no pensar en la
enorme masa de agua suspendida justo sobre su cabeza.
En las sombras del pozo, vio al grupo sobre una pequeña plataforma contigua a la
escalerilla. Smithback distinguía vagamente una maraña de tuberías de hierro, ruedas y
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