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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
El policía se levantó la visera y la miró.
—Hay un puesto avanzado de mando en el castillo —contestó—. Al menos, eso dice
el comunicado. Pero en estos momentos está todo bastante desorganizado, como puede
verse.
—El Castillo de Belvedere. —Hayward se volvió hacia Carlin—. Mejor será que
vayamos.
Mientras corrían por Central Park West, Hayward curiosamente recordó su visita a
unos estudios de Hollywood dos años atrás. Había paseado por unos decorados que
reproducían una calle de Manhattan y habían sido utilizados en el rodaje de innumerables
musicales y películas de gángsters. Había visto farolas, escaparates, bocas de incendios…
de todo menos gente. En aquella ocasión, el sentido común le había dicho que a sólo cien
metros de allí se hallaban las calles bulliciosas y vibrantes de California. Así y todo, la
silenciosa desolación del decorado se le había antojado casi espectral.
Esa noche Central Park West le producía la misma impresión. Aunque a lo lejos oía
las bocinas de los coches y las sirenas, y sabía que dentro del parque se concentraba gran
número de efectivos de la policía para acabar con los disturbios y la confusión, aquella
avenida anormalmente oscura le resultaba irreal y espectral. Sólo algún que otro portero,
vecino curioso o control policial rompían el ambiente de ciudad fantasma.
—¡Joder! —masculló Carlin a su lado—. ¿Ha visto eso?
Hayward alzó la vista, y sus lucubraciones se desvanecieron en el acto.
Fue como pasar del orden al caos a través de una zona desmilitarizada. Al sur, al otro
lado de la calle Sesenta y cinco, vieron los estragos de la algarada: vidrieras de
establecimientos hechas añicos, marquesinas rasgadas cuyos jirones ondeaban al viento.
Allí se incrementaba la presencia policial, con barricadas azules por todas partes. Los
coches aparcados junto a la acera no tenían ventanillas ni parabrisas. Unas manzanas más
abajo, una grúa de la policía con luces de advertencia amarillas retiraba el chasis humeante
de un taxi.
—Parece que por aquí ha pasado una horda de topos no muy contentos —murmuró
Hayward.
Cruzaron la calle oblicuamente en dirección a una entrada del parque. Después de la
destrucción que acababan de ver, los estrechos caminos de asfalto parecían apacibles y
desiertos. Pero los bancos destrozados, las papeleras volcadas, los montones de basura
aún llameantes daban mudo testimonio de lo que había ocurrido allí hacía sólo un rato. Y
el ruido procedente de las zonas interiores del parque presagiaba un caos aún mayor.
De pronto Hayward se detuvo e hizo parar también a Carlin. Más adelante, en la
oscuridad, distinguía a un grupo de personas —era imposible saber cuántas— que
caminaba con actitud achulada hacia el Great Lawn. No pueden ser policías, pensó. No
llevan cascos, o ni siquiera gorras. Una estridente andanada de abucheos y palabras soeces
confirmó su sospecha.
Se encaminó rápidamente hacia ellos, de puntillas para reducir el ruido al mínimo. A
diez metros por detrás del grupo, se detuvo.
—¡Alto! —dijo, apoyando la mano en su arma reglamentaria—. ¡Policía!
Pararon y se dieron media vuelta. Eran cuatro, no, cinco hombres, jóvenes, vestidos
con chaquetas sport y polos. Hayward se fijó de inmediato en las armas visibles: dos bates
de aluminio y algo que parecía un cuchillo de cocina.
La miraron, sonrojados, todavía risueños.
—¿Sí? —contestó uno de ellos, dando un paso al frente.
—No se mueva de donde está —advirtió Hayward. El hombre obedeció—. Y ahora
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