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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
Mientras cruzaba Central Park South, crujían bajo sus pies los cascotes y cristales
rotos. Apartó a un borracho de un empujón, se abrió paso entre un grupo de ruidosos
jóvenes con trajes caros pero hechos jirones y finalmente llegó a la otra acera.
En la periferia del tumulto, el ruido decrecía notablemente. Evitando los excrementos
de paloma, trepó al pedestal de la estatua y se agarró a los pliegues inferiores de la ropa de
Shakespeare. Luego se encaramó al brazo y el libro de bronce, y desde allí se subió a los
anchos hombros del bardo.
La vista era imponente. La refriega se extendía por Central Park South y Broadway
abajo. De la estación de metro de Columbus Circle, así como de las rejillas y respiraderos
que bordeaban el parque, seguían saliendo mendigos. Nunca habría imaginado que
hubiese tanta gente sin hogar en el mundo, y tampoco, de hecho, tantos jóvenes yuppies
borrachos. Desde allí veía también a los manifestantes de mayor edad, la guardia principal
de la plataforma Recuperemos Nuestra Ciudad, que se retiraban en ordenada formación
hacia Amsterdam Avenue, alejándose lo más posible del tumulto e intentando
desesperadamente encontrar taxis. Ante él, se formaban y desintegraban sin cesar grupos
de gente vociferante. Con horrorizada fascinación, contempló los lanzamientos de objetos,
las peleas a puñetazos, las batallas con palos. En el suelo yacían ya numerosas víctimas,
sin conocimiento o acaso algo peor. La sangre corría entre los cascotes y cristales rotos que
salpicaban la calle. A la vez, buena parte del enfrentamiento se reducía a insultos,
empujones y afectados aspavientos; mucho ruido y pocas nueces. Por fin, varios
destacamentos de policía antidisturbios abrían brecha en la multitud; pero no eran
suficientes, y la algarada se desplazaba gradualmente hacia el parque, donde sería más
difícil controlarla. ¿Dónde se ha metido el resto de la policía?, volvió a preguntarse
Smithback.
Pese a su horror y aversión, una parte de él experimentaba una sensación de euforia:
¡Qué artículo saldría de todo aquello! Aguzó la vista en la oscuridad, intentando retener
las imágenes en su memoria, redactando ya mentalmente el encabezamiento de la crónica.
La turba de mendigos parecía ganar terreno, gritando con justificada ira y obligando a
retroceder hacia el parque a los manifestantes. Aunque sin duda muchos de los topos se
hallaban debilitados por sus precarias vidas, era evidente que conocían mucho mejor las
tácticas de la reyerta callejera que sus adversarios. Varias cámaras de televisión habían
quedado destrozadas en el tumulto, y las restantes unidades móviles, sus focos brillando
en la oscuridad, se habían agrupado en una defensiva falange. Otros, subidos a los tejados
de los edificios próximos y provistos de teleobjetivos, envolvían a los alborotadores en un
misterioso resplandor blanco.
Una mancha azul en la multitud llamó su atención. Un apretado grupo de policías,
con las porras en alto, se abría camino entre la muchedumbre. En el centro del grupo vio a
un civil asustado con un poblado bigote y a un tipo gordo y sudoroso que reconoció en el
acto. Era el capitán Waxie.
Intrigado, Smithback observó desfilar al grupo entre los alborotadores. Allí había
algo extraño. Al cabo de un momento cayó en la cuenta: los policías no hacían nada para
detener la lucha o controlar a la multitud. Por lo visto, se limitaban a proteger a los dos
hombres situados en el centro del grupo, Waxie y el otro tipo. Por fin llegaron a la acera y
corrieron hacia una de las entradas del parque. Obviamente habían acudido allí con
alguna misión; se dirigían apresuradamente a algún sitio en particular.
«Pero ¿qué misión puede ser más importante que dispersar un tumulto?», pensó
Smithback.
Permaneció tenso e inmóvil por unos instantes sobre los hombros de Shakespeare,
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