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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
claridad la larga sombra que los asesinatos del museo —la aterradora lucha final en el
sótano— habían proyectado sobre ella. Le habían quitado el sueño, habían hecho añicos su
paz de espíritu. Y ahora, para colmo, esta mierda, se dijo.
Sabía que Pendergast pensaba en su seguridad; sin embargo, no podía contener su
frustración por quedarse al margen. «De no ser por mí —pensó—, seguirían como al
principio. Yo descubrí la relación entre Mbwun y Whittlesey. Yo deduje lo que en realidad
había ocurrido.» Con un poco más de tiempo, incluso habría atado los desconcertantes
cabos sueltos que aún quedaban: ¿Qué significaban los crípticos fragmentos del diario de
Kawakita? ¿Para qué utilizaba el thyoxin? ¿Por qué sintetizaba vitamina D en su último
laboratorio?
De hecho, el papel del thyoxin podía llegar a entenderlo. Las notas del diario
permitían entrever que, hacia el final, Kawakita había recapacitado. Por lo visto, se había
dado cuenta de que sus últimas versiones del esmalte ya no deformaban el cuerpo, pero
deformaban la mente. Quizá incluso conocía el peligro que entrañaba para el medio
ambiente el contacto de la planta con el agua salada. En cualquier caso, parecía evidente
que Kawakita había decidido enmendar sus errores, limpiando el Reservoir de Liliceae
mbwunensis. Tal vez las criaturas habían descubierto sus propósitos. Eso explicaría su
muerte, ya que obviamente no estaban dispuestas a consentir que nadie las privase de su
suministro.
Pero Margo seguía sin comprender qué uso daba a la vitamina D. ¿La necesitaba
acaso para el secuenciado genético? No, imposible…
De pronto Margo irguió el tronco y respiró hondo. «Planeaba matar las plantas, de
eso estoy segura, pensó. Y era consciente de los riesgos que eso entrañaba. Así que la
vitamina D no intervenía en la producción de esmalte. Era para…»
Súbitamente lo vio todo claro.
Se puso en pie al instante. No tenía un segundo que perder. Como electrizada,
empezó a abrir los cajones de los armarios y desparramar su contenido por el estrecho
pasillo, cogiendo lo que necesitaba y guardándoselo en el bolso: mascarilla de oxígeno,
gafas de visión nocturna, balas de 9 milímetros de punta hueca para su semiautomática.
Con la respiración agitada, corrió hasta la sala de almacenamiento contigua. Tiene
que estar por aquí en alguna parte, pensó. Apresuradamente, fue de armario en armario,
leyendo las etiquetas. Deteniéndose de pronto ante uno, lo abrió y sacó tres botellas de
plástico flexible de un litro con tapón a presión. Tras dejarlas junto al bolso, abrió otro
armario y extrajo una garrafa de cuatro litros de agua destilada. A continuación, volvió a
recorrer los pasillos de armarios, buscando de nuevo y murmurando. Por fin se detuvo y
tiró de la puerta de otro armario. Contenía hileras de frascos con píldoras y comprimidos.
Leyó febrilmente las etiquetas, encontró lo que quería y regresó de inmediato junto al
bolso.
Arrodillándose, abrió los frascos y los vació, formando pequeños montones de
píldoras blancas en el suelo.
—¿Cuál es la concentración, Greg? —dijo en voz alta sin darse cuenta.
No hay manera de saberlo, pensó. Mejor será pecar por exceso. Utilizando la base de
uno de los frascos, pulverizó las píldoras y echó varios puñados en cada botella. Llenó las
botellas de agua, las agitó enérgicamente y observó la suspensión; un poco rudimentario,
quizá, pero no había tiempo para sutilezas. Pronto se disolvería.
Se puso en pie y cogió el bolso, golpeando sin querer los frascos vacíos, que se
esparcieron ruidosamente por el pasillo.
—¿Quién hay ahí? —preguntó una voz.
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