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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
Cayó en la cuenta, demasiado tarde, de que se había olvidado del vigilante.
Rápidamente metió las botellas en el bolso, se lo colgó al hombro y se dirigió hacia la
puerta.
—Lo siento —dijo—. Me he despistado. —Esperaba aparentar sinceridad.
El vigilante frunció el entrecejo y, dejando la revista, hizo ademán de levantarse.
—¿Hacia dónde ha ido el agente Pendergast? —preguntó con tono apremiante—. Ha
dicho algo de una sección C.
Mencionar el nombre de Pendergast surtió el efecto deseado. El vigilante permaneció
sentado en su silla.
—Vaya a los ascensores del área cuatro, suba a la segunda planta y tuerza a la
izquierda —indicó.
Margo le dio las gracias y corrió por el pasillo hacia los ascensores. Cuando las
puertas se cerraban, consultó su reloj y lanzó una maldición. No había tiempo. Pulsó con
rabia el botón del vestíbulo. Cuando se abrieron las puertas, se dispuso a echar a correr;
pero, reparando en el gran número de vigilantes, se conformó con cruzar el vestíbulo a
paso ligero y, tras devolver el pase de visitante, salió a la húmeda noche de Manhattan.
Una vez fuera, corrió hasta el bordillo de la acera y paró un taxi.
—Esquina de Lexington Avenue con la calle Cincuenta y nueve —dijo, saltando
adentro y cerrando la puerta con fuerza.
—De acuerdo, pero va a ser un viaje lento —advirtió el taxista—. Cerca del parque
hay una manifestación o disturbios o algo así. El tráfico es más denso que los pelos del
culo de un perro.
—Entonces busque el camino más rápido —respondió Margo, echando un billete de
veinte dólares al asiento delantero.
El conductor se dirigió hacia el este y dobló hacia el norte por la Primera Avenida,
esquivando los otros vehículos a toda velocidad. Consiguieron llegar a la calle Cuarenta y
siete sin detenerse. Delante, Margo vio la calzada convertida en un auténtico aparcamiento
de coches y camiones, con los motores al ralentí y las bocinas sonando, seis filas paralelas
de luces de frenos que se extendían ininterrumpidamente hasta donde la vista alcanzaba.
Sin pensárselo dos veces, cogió el bolso, saltó a la calle y se echó a correr entre los
peatones.
Siete minutos más tarde se hallaba en la boca de metro de Bloomingdale. Bajó los
escalones de dos en dos, sorteando como podía a los noctámbulos. Le dolía el hombro por
el peso del bolso. Por encima del ruido de los motores y los furiosos bocinazos, creyó oír a
lo lejos un clamor ahogado y extraño, como si diez mil personas gritasen al unísono.
Segundos después, ya bajo tierra, desaparecieron todos los sonidos salvo los chirridos de
los trenes. Margo sacó un pase de un bolsillo, cruzó el molinete y corrió escalera abajo
hacia el andén. Una pequeña multitud, apiñada junto a la escalera iluminada, esperaba el
tren.
—¿Has visto a esos tipos? —preguntaba una muchacha con una camiseta de
Columbia—. ¿Qué llevaría en la espalda?
—Probablemente raticida —respondió su compañera—. Aquí abajo se crían unas
ratas enormes, ¿sabías? La otra noche, en la estación de la calle 4 Oeste, vi una que debía
de ser del tamaño de…
—¿Por dónde se han ido? —la interrumpió Margo con ¿voz entrecortada.
—Han saltado a la vía y han seguido en dirección norte…
Margo corrió hacia el extremo norte del andén. Delante vio perderse en la oscuridad
las vías del metro. Pequeños charcos de agua estancada brillaban entre los raíles con un
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