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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
quizá alguno haya escapado por la escalerilla del fondo. Si es así, deberíamos volver atrás
e intentar…»
Snow interrumpió sus pensamientos, sorprendido por la frialdad con que se
planteaba la situación. Quizá era más valiente de lo que creía. O simplemente más tonto.
«Si el hijo de puta de Fernández me viese ahora», pensó.
Donovan salió de nuevo de la oscuridad, escudriñó el túnel y le hizo una seña para
que se acercase. Snow avanzó rápidamente, pero aminoró el paso ante la espeluznante
visión que apareció ante sus ojos. El material seguía pulcramente dispuesto junto a la
pared, en contraste con los cuerpos desmembrados que yacían en posiciones absurdas,
dispersos por el lodoso suelo del túnel.
—Dése prisa —oyó susurrar a Donovan—. No hay tiempo para hacer turismo.
Snow alzó la vista. Donovan, con los brazos cruzados, examinaba el equipo con
expresión ceñuda e impaciente.
De pronto, en la densa oscuridad de la bóveda, una figura negra se lanzó con un
chirrido desde la cadena que pendía del techo y cayó sobre Donovan.
Donovan se tambaleó y consiguió zafarse de la criatura, pero saltaron otras dos y
empezaron a forcejear con él hasta obligarlo a arrodillarse. Snow retrocedió a trompicones,
apuntando el fusil, incapaz de encontrar un ángulo de tiro. Otra figura, cuchillo en mano,
corrió hacia el grupo, y Donovan lanzó un alarido inimaginablemente agudo, casi
femenino. Realizó un extraño movimiento, como si manejase una sierra, y por fin, con un
gutural rugido de triunfo coreado por sus compañeros, levantó la cabeza de Donovan.
Momentáneamente paralizado por aquella visión, Snow creyó ver cómo giraban sin
control los ojos de Donovan en sus órbitas, reflejando el resplandor rojo procedente del
túnel.
En ese instante Snow empezó a disparar contra el monstruoso grupo apiñado en
torno a su víctima, con ráfagas cortas y trazando un arco de izquierda a derecha, como
Donovan le había enseñado. Aunque no oía su propia voz, supo que estaba gritando. Al
vaciarse el cargador, insertó otro y siguió gritando y disparando hasta que en el segundo
cargador tampoco quedaron más balas. Zumbándole los oídos en el repentino silencio, dio
un paso al frente. Apartó el humo con la mano y escrutó las sombras en busca de aquellas
siniestras apariciones. Dio otro paso, y otro más.
Frente a él, la oscuridad pareció moverse. Se dio media vuelta y echó a correr hacia el
fondo del túnel, sus pies chirriando en el barro y el agua estancada, el cargador vacío
rebotando ruidosamente en las resbaladizas piedras.
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Margo cerró los ojos, apretando los párpados, intentando dejar la mente en blanco
ante la inminencia del dolor final. Pero pasó un instante, luego otro, y de pronto notó que
la levantaban del suelo y la llevaban en volandas, zarandeándola, las correas del pesado
bolso hincándosele en el hombro. Pese al profundo terror, la invadió una sensación de
alivio: al menos estaba todavía viva.
A través de los párpados percibió que cruzaba una densa y pestilente oscuridad y
llegaba a un espacio tenuemente iluminado. Se obligó a abrir los ojos e intentó orientarse.
Vio un espejo hecho añicos, sin la mayor parte del cristal, cubierto por lo que parecían
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