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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
hacia él con ruidosos pasos.
—Disculpe —dijo con su educado pero apremiante acento sureño.
Willson apartó la vista del monitor y lo miró.
—¿Sí?
—Siento importunarlo de nuevo, pero tengo entendido que los planos del proyecto
de Vaux y Olmstead para el Central Park planteaban la necesidad de construir canales
para drenar los pantanos. Querría saber si puedo consultar esos planos.
Willson apretó los labios.
—Esos planos fueron rechazados por la Comisión de Parques —respondió—. Se
perdieron. Una tragedia.
Se volvió hacia la pantalla, esperando que aquel individuo captase la indirecta. La
verdadera tragedia sería que no pudiese reanudar de una vez su monografía.
—Entiendo —dijo el visitante, sin captar la indirecta en absoluto—. Dígame, pues,
cómo se drenaron los pantanos.
Willson, exasperado, se reclinó contra el respaldo de la silla.
—Pensaba que lo sabía todo el mundo. Se usó el acueducto de la calle Ochenta y seis.
—¿Y existen planos de la obra?
—Sí —contestó Willson.
—¿Podría verlos?
Lanzando un suspiro, Willson se levantó y cruzó una vez más la maciza puerta que
conducía a las librerías. La sala estaba tan desordenada como de costumbre. Por alguna
razón era a la vez enorme y claustrofóbica, con estanterías que se alzaban en la oscuridad a
una altura de dos pisos, llenas de planos enrollados y cianotipos enmohecidos. Willson
casi notaba posarse el polvo en su calva mientras inspeccionaba las arcanas listas de
signaturas. Empezó a picarle la nariz. Localizó el estante, extrajo los antiguos planos y los
llevó a la pequeña sala de lectura. «¿Por qué la gente pedirá siempre los planos más
pesados?», se preguntó.
—Aquí los tiene —dijo Willson, dejándolos sobre el mostrador de caoba.
Observó al hombre mientras se los llevaba a su pupitre y comenzaba a consultarlos,
tomando notas y dibujando en una pequeña libreta encuadernada en piel. «Tiene dinero
—pensó Willson con acritud—. Ningún profesor podría permitirse un traje como ése.»
La sala quedó sumida en un celestial silencio. Por fin podía reanudar su trabajo.
Llevó a su mesa unas cuantas fotografías amarillentas y empezó a introducir
modificaciones en el capítulo sobre la imaginería de los distintos clanes.
Al cabo de unos minutos advirtió que el visitante se hallaba de nuevo detrás de él.
Willson alzó la vista en silencio.
El hombre señaló con el mentón una de las fotografías de Willson. Mostraba una
representación abstracta de animal tallada en piedra, con una punta de sílex sujeta al lomo
mediante un trozo de tendón.
—En mi opinión —dijo el hombre—, ese fetiche en particular, que según veo ha
descrito como puma, es en realidad un oso pardo.
Willson observó su cara pálida y sonriente, preguntándose si hablaba en broma.
—Cushing, que encontró este fetiche en 1883, lo atribuyó específicamente al clan del
puma —repuso—. Puede consultarlo usted mismo. —«En estos tiempos cualquiera es un
entendido», pensó.
—El fetiche del oso —continuó el hombre, impertérrito— siempre lleva una punta de
lanza sujeta a la espalda, como éste. El fetiche del puma lleva una punta de flecha.
—¿Y cuál es la diferencia, si puede saberse? —preguntó Willson, irguiéndose en la
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