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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO en un bolsillo. Causa de la muerte: ahogamiento. Caso cerrado. Mientras dejaba la carpeta en la bandeja, oyó el ruido de una lancha que se acercaba al embarcadero. Regresaban pronto. Sin embargo el motor sonaba distinto, pensó, más ronco. Quizá necesitaba una puesta a punto. Oyó unas rápidas pisadas en el embarcadero de madera y la puerta del puesto se abrió de par en par. Eran unos hombres con trajes húmedos de color negro, sin insignias, los rostros pintados de negro y verde con tintura de camuflaje. Cada uno llevaba colgados al cuello dos macutos gemelos de goma y látex. —¿Dónde está el equipo submarinista? —preguntó con aspereza el hombre más adelantado, una enorme mole con acento de Texas. —En el East River, donde se ha estrellado el helicóptero —contestó Snow—. ¿Son ustedes del segundo equipo? Echó un vistazo por la ventana y se sorprendió al ver no la habitual fueraborda azul y blanca de la policía, sino una potente lancha de motor interno con el casco en V, elevándose apenas sobre el agua y tan oscura como quienes habían llegado en ella. —¿Todo el equipo? —dijo el hombre. —Menos yo. ¿Quiénes son ustedes? —Amigo, no somos los sobrinos que su madre perdió de vista hace años, eso se lo aseguro —repuso el hombre con tono cortante—. Necesitamos a alguien que conozca el camino más corto al colector lateral del West Side, y lo necesitamos ya. A Snow lo asaltó una repentina ansiedad. —Déjeme avisar al sargento… —No hay tiempo. ¿Conoce usted el camino? —Bueno, conozco las salidas de la red de alcantarillas de Manhattan. Forma parte de la instrucción básica. Todo policía… —¿Puede guiarnos hasta el interior del colector? —lo interrumpió el hombre con brusquedad. —¿Quieren entrar en el colector lateral del West Side? La mayoría de las salidas están enrejadas, o son demasiado estrechas para… —Sólo conteste la pregunta: ¿Sí o no? —Creo que sí —respondió Snow, titubeando ligeramente. —¿Su nombre? —Snow. Agente Snow. —Suba a la lancha. —Pero mi traje y mis botellas… —Tenemos todo lo que necesita. Puede ponerse el traje por el camino. Snow se levantó de inmediato y siguió a los hombres hacia el embarcadero. Aquello no parecía una invitación que pudiese rehusar. —Todavía no me ha dicho quiénes… El hombre se detuvo, ya con un pie en la borda de la lancha, y se presentó: —Comandante Rachlin, jefe de patrulla, Equipo Siete Azul de la Compañía de Operaciones Especiales de la Marina. Y ahora en marcha. El timonel salió a toda velocidad del embarcadero. —Atento al timón —ordenó el comandante, e indicó a Snow que se acercase—. He aquí la operación. —Levantó un asiento forrado y sacó del baúl situado debajo un fajo de mapas a prueba de agua—. Nos dividiremos en cuatro equipos, dos hombres por equipo. —Miró alrededor—. ¡Donovan! —Señor —contestó un hombre, y se aproximó. Pese al traje, se lo veía delgado y 212
DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO fibroso. Sus rasgos faciales quedaban ocultos por el neopreno y la tintura de camuflaje. —Donovan, usted y Snow irán juntos. El hombre no contestó, y Snow interpretó su silencio como fastidio. —¿Qué ocurre? —preguntó Snow. —Se trata de una DS —respondió Rachlin. —Una ¿qué? El comandante le lanzó una mirada severa. —Demolición submarina. Con saber eso, le basta. —¿Tiene alguna relación con los últimos asesinatos? —preguntó Snow. El comandante lo miró fijamente. —Para ser un submarinista de bañera, novato y tonto del culo, hace demasiadas preguntas, amigo. Snow guardó silencio. No se atrevió a mirar a Donovan. —Desde este punto podemos guiarnos por los planos —dijo Rachlin, desplegando uno de los mapas y señalando un punto azul con el pulgar—. Pero con la construcción de la nueva planta depuradora estas vías de acceso han quedado obsoletas. Así que usted ha de llevarnos hasta ese punto. Snow se inclinó sobre el mapa plastificado. En lo alto, escrito con precisa letra inglesa, se leía: ESTUDIO DE LA RED DE ALCANTARILLAS Y COLECTORES DEL WEST SIDE, CUADRANTE INFERIOR, 1932. Debajo había un laberinto de finas líneas entrecruzadas. Alguien había dibujado tres grupos de puntos bajo el lado occidental del Central Park. Contempló la compleja retícula, su mente acelerada. El río Humboldt era el acceso más sencillo, pero el camino hasta allí desde donde se hallaban era largo y sinuoso. Además, no quería volver a aquel lugar, nunca a ser posible. Trató de recordar las sesiones de instrucción, los interminables días adentrándose una y otra vez en canales lodosos. ¿Dónde más desaguaba el colector lateral del West Side? —Esto no es una pregunta de examen —apremió Rachlin—. Dése prisa. Tenemos el tiempo justo. Snow alzó la vista. Conocía una ruta, de hecho una ruta muy directa. Bueno, pensó, ellos lo han querido. —La propia planta depuradora del Bajo Hudson —dijo—. Podemos entrar a través del pozo de sedimentación principal. Se produjo un silencio, y Snow echó un vistazo alrededor. —¿Tenemos que sumergirnos en aguas residuales? —preguntó una voz grave. El comandante volvió la cabeza. —Ya lo han oído. —Lanzó un traje húmedo a Snow—. Y ahora mueva el culo y vaya abajo a ponerse el traje. Tenemos que estar fuera y con la misión cumplida seis minutos antes de las doce. 53 Margo, furiosa, permanecía sentada en el frío suelo de baldosas del depósito de armas. No sabía con quién estaba más enojada, si con D'Agosta por haberla metido en aquel horrible asunto, con Pendergast por haberse negado a llevarla, o consigo misma por ser incapaz de olvidarse de todo. Pero no podía olvidarse. A esas alturas veía ya con toda 213
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