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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
mediante las huellas digitales. Shasheen Walker, treinta y dos años. Con una hoja de
antecedentes penales tan larga como mi brazo, drogadicto.
En otras circunstancias a D'Agosta le habría parecido ridículo que un policía hablase
en susurros. En aquel momento, en cambio, lo agradecía. Se produjo un largo silencio
mientras D'Agosta inspeccionaba el cubículo con su propia linterna.
—¿Encontraron la cabeza? —preguntó por fin.
—No —respondió Hayward.
El inmundo cubil no presentaba indicios de registro policial. Pensando que habría
preferido estar en cualquier otra parte, hacer cualquier otra cosa, D'Agosta alargó un brazo
hacia el interior del cubículo, agarró la esquina de una manta roñosa y tiró de ella.
Algo marrón resbaló de entre los pliegues y rodó hacia el borde exterior del cubículo.
Lo que quedaba de la boca permanecía abierto en un grito helado.
—Diría que no buscaron muy a fondo —comentó D'Agosta. Oyó escapar un leve
gemido de la garganta de Waxie. Se volvió hacia él y preguntó—: ¿Te pasa algo, Jack?
Waxie no respondió. Su rostro parecía una pálida luna suspendida en la fétida
oscuridad.
D'Agosta iluminó de nuevo la cabeza.
—Tendremos que hacer venir a un equipo de técnicos para realizar un registro
completo —dijo, e hizo ademán de sacar la radio, pero se detuvo al recordar que allí no
funcionaría.
Hayward se acercó.
—¿Teniente?
—¿Sí?
—Los topos han dejado esto tal como estaba porque aquí murió una persona. Son
supersticiosos con estas cosas, o por lo menos algunos. Pero en cuanto nos vayamos
limpiarán el cubículo de arriba abajo, se desharán de la cabeza, y nunca la encontraremos.
No quieren ver policía aquí abajo por nada del mundo.
—¿Y cómo demonios van a enterarse de que hemos estado aquí?
—Ya se lo he dicho, teniente: están aquí, alrededor, escuchando.
D'Agosta alumbró en torno con la linterna. El pasadizo estaba en silencio y no se veía
un alma.
—¿Y qué propone?
—Si quiere la cabeza, va a tener que llevársela ahora —aconsejó Hayward.
—¡Mierda! —dijo D'Agosta entre dientes—. De acuerdo, sargento, improvisaremos.
Acerque esa toalla que hay ahí.
Rodeando a Waxie, que se hallaba paralizado, la sargento Hayward cogió la toalla
empapada de agua y la extendió sobre el húmedo hormigón junto a la cabeza. Luego,
cubriéndose la mano con la manga del uniforme, empujó la cabeza hacia la toalla con la
muñeca.
D'Agosta, con una mezcla de repugnancia y admiración, observó a Hayward juntar
las cuatro esquinas de la toalla, formando una pelota. Parpadeó, tratando en vano de alejar
el nauseabundo hedor.
—Vámonos. Sargento, la dejo en sus manos.
—No hay problema —dijo Hayward, y levantó la toalla, manteniéndola alejada del
cuerpo.
Cuando D'Agosta se puso en marcha, iluminando el pasadizo en dirección a la
escalera, se oyó de pronto un silbido. Al instante una botella voló desde la oscuridad y
pasó rozándole la cabeza a Waxie. Fue a estrellarse contra la pared. De detrás llegaron
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