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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
Ya abajo, tiró de la pesada puerta insonorizada, y de pronto las apagadas
detonaciones se convirtieron en ensordecedores estampidos. Con el rostro contraído a
causa del estruendo, se dirigió al mostrador. El agente la reconoció y, al ver que abría el
bolso, le indicó con un gesto que no era necesario que mostrase su carta de presentación y
su permiso especial.
—Vaya a la número diecisiete —dijo, haciéndose oír por encima del ruido y
entregándole una docena de blancos y un gastado protector acústico.
Margo anotó su nombre y la hora de entrada en el registro y se dirigió hacia la cabina
asignada, poniéndose a la vez el protector acústico. De inmediato el estruendo volvió a ser
tolerable. A su izquierda, se hallaban las cabinas sin techo de la galería, casi todas
ocupadas por agentes de policía que cargaban sus armas, colgaban los blancos,
comprobaban el resultado de sus disparos. A media tarde aquello estaba siempre muy
concurrido. Y entre la docena de galerías de tiro de veinticinco metros repartidas por las
comisarías de Nueva York, la del distrito veintisiete presumía de ser la mayor y mejor
equipada.
Cuando llegó a la cabina diecisiete, sacó del bolso la pistola, una caja de munición
FMJ 120 gr y varios cargadores de repuesto. Tras colocar la munición en un estante lateral,
revisó la pequeña semiautomática. Los movimientos eran ya tan habituales como extraños
habían sido un año atrás, cuando acababa de comprar el arma. Satisfecha, insertó el primer
cargador, colgó un blanco corriente en la guía y lo alejó diez metros.
A continuación adoptó rápidamente la posición Weaver, como le habían enseñado: el
índice de la mano derecha en el gatillo, la mano izquierda sujetando con firmeza la mano
derecha. Alineando la mira y el blanco, apretó el gatillo y dejó que los codos flexionados
absorbiesen el retroceso. Miró el blanco por un momento con los ojos entornados y luego
disparó sin interrupción hasta vaciar el resto del cargador de diez balas.
Siguiendo la rutina de tiro acostumbrada —cargar, situar el blanco, disparar—, vació
casi mecánicamente varios cargadores. Consumida ya media caja de munición, pasó a los
blancos de silueta. Al acabarse el último cargador, se volvió para limpiar el arma y,
sorprendida, vio a sus espaldas al teniente D'Agosta, que la observaba de brazos cruzados.
—Hola —saludó Margo a voz en grito, quitándose el protector acústico.
D'Agosta señaló el blanco con el mentón.
—Veamos cómo ha ido —dijo. Cuando ella acercó la silueta, comentó con tono de
halago—: Una bonita insignia en la solapa.
Margo se echó a reír.
—Gracias —dijo—. En realidad, tengo que agradecérselo a usted, y no sólo esto sino
también el permiso.
Guardó los cargadores vacíos en el bolso, pensando lo extraña que debió de parecerle
su actitud a D'Agosta cuando, tres meses después de resolverse los asesinatos del museo,
ella irrumpió en su despacho y le pidió que le consiguiese un permiso de armas. Para
protegerse, pretextó. ¿Cómo habría podido explicarle que vivía atormentada por un
persistente miedo, por angustiosas pesadillas, por una profunda sensación de
vulnerabilidad?
—Me contó Brad que era usted una buena alumna —dijo D'Agosta—. Supuse que se
llevarían bien; por eso se lo recomendé. En cuanto al permiso, no debe agradecérmelo a
mí. Pendergast se ocupó personalmente del asunto. Por cierto, déjeme ver qué clase de
arma le aconsejó Brad.
Margo le entregó la pistola.
—Es una Glock pequeña. Modelo 26, con un «gatillo Nueva York», modificado en
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