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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
reconocido la identificación neurótica con el poema, ha sido fácil sacar su locura a la
superficie. —Pendergast cerró la puerta del despacho y esperó a que D'Agosta se sentase
para continuar—. Pero olvidemos este molesto incidente. ¿Ha habido suerte con las
correlaciones de datos que pedí?
—Proceso de Datos las ha entregado esta misma mañana. —D'Agosta hojeó un
grueso fajo de listados de impresora—. Veamos. El ochenta y cinco por ciento de las
víctimas eran varones. Y el noventa y dos por ciento residían en Manhattan, incluida la
población flotante.
—Me interesan básicamente los rasgos que todas las víctimas tenían en común.
—Comprendo. —D'Agosta permaneció en silencio por un momento—. Los apellidos
de todos ellos empezaban por letras distintas de I, S, U, V, X y Z.
Pendergast contrajo los labios en lo que podía ser una fugaz sonrisa.
—Todos eran mayores de doce años y menores de cincuenta y seis —continuó
D'Agosta—. Ninguna de las víctimas nació en noviembre.
—Siga.
—Creo que eso es todo. —D'Agosta pasó unas cuantas hojas más—. Ah, hay otra
cosa. Pedimos que se contrastasen los datos con los rasgos genéricos asociados a los
asesinos en serie. La única circunstancia común es que ninguno de los asesinatos se
cometió con luna llena.
Pendergast se irguió en la silla.
—¿Ah, sí? Merece la pena recordarlo. ¿Algo más?
—No, eso es todo.
—Gracias. —Se hundió de nuevo en la silla—. Pero es muy poco. Información es lo
que necesitamos, Vincent, datos concretos. Y por eso no puedo atrasarlo más.
D'Agosta lo miró desconcertado. Al cabo de un instante frunció el entrecejo.
—Va a bajar otra vez.
—En efecto. Si el capitán Waxie insiste en que ese hombre es el asesino, se
suprimirán las patrullas de excepción en la zona. Se reducirán las precauciones, creándose
una atmósfera que facilitará los asesinatos.
—¿Adónde piensa ir? —preguntó D'Agosta.
—A la Buhardilla del Diablo.
D'Agosta resopló.
—Vamos, Pendergast. No sabe siquiera si ese lugar existe, y mucho menos cómo
llegar hasta allí. Sólo tiene la palabra de ese vagabundo.
—Creo que la palabra de Mephisto es digna de crédito —respondió Pendergast—. Y
además tengo mucho más que su palabra. Hablé con un ingeniero, Al Diamond. Me
explicó que la llamada Buhardilla del Diablo es en realidad una serie de túneles,
construidos por las familias más ricas de Nueva York a finales del siglo pasado. Se
proponían crear una línea privada de ferrocarril, pero abandonaron el intento pocos años
después. Y he conseguido reconstruir aproximadamente el recorrido de esos túneles.
Pendergast cogió un rotulador del escritorio y se acercó al plano donde estaban
señalados los asesinatos y desapariciones de personas. Apoyó la punta del rotulador en el
cruce de Park Avenue y la calle Cuarenta y cinco; desde allí trazó una línea que llegaba
hasta la Quinta Avenida, ascendía hasta Grand Army Plaza, cruzaba en diagonal el
Central Park y seguía hacia el norte por Central Park West. Luego retrocedió y miró a
D'Agosta con expresión de perplejidad.
D'Agosta observó el plano. Salvo por unos cuantos puntos en el parque, todos los
alfileres blancos y rojos se concentraban a lo largo de la línea que había dibujado
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