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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
asaltó tal sensación de cansancio que volvió a abrirlos de inmediato. Sólo había dormido
dos horas, y estaba exhausto después de pasar buena parte de la noche subiendo y
bajando por las escaleras del Castillo de Belvedere tras el asesinato de Bitterman.
Se puso en pie y se acercó a la ventana. Abajo, en medio del gris y desordenado
paisaje urbano, veía un pequeño recuadro negro, el patio de la escuela primaria 362. Las
pequeñas formas de los niños corrían de un lado a otro, jugando a tocar y parar y al tejo,
sin duda chillando de principio a fin del recreo. «Dios mío —pensó D'Agosta—, lo que yo
daría ahora por ser uno de ellos.»
Cuando volvió al escritorio, advirtió que el borde del diario había tumbado el marco
con la fotografía de su hijo de diez años. Lo enderezó con especial esmero, sonriendo
involuntariamente a la cara que le sonreía a él. Después, un poco más animado, se metió la
mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó un cigarro. A la mierda con Horlocker. Lo que
tuviese que pasar, pasaría.
Encendió el cigarro, lanzó la cerilla a un cenicero y se aproximó a un amplio plano de
la zona oeste de Manhattan sujeto con tachuelas a un tablón de anuncios. La parte
correspondiente al distrito estaba salpicada de alfileres con cabezas blancas y rojas. Un
rótulo pegado con celo en una esquina aclaraba que los alfileres blancos representaban las
desapariciones en los últimos seis meses, y los rojos, las muertes cuyas circunstancias
coincidían con el supuesto modus operandi. D'Agosta cogió un alfiler rojo de una bandeja de
plástico, localizó el Reservoir del Central Park en el plano y clavó cuidadosamente el
alfiler un poco más al sur. Luego retrocedió y, observando el plano con atención, intentó
discernir una pauta en el aparente desorden.
Los alfileres blancos superaban en número a los rojos en una proporción de diez a
uno. Naturalmente, muchos de aquellos no volverían a dar señales de vida. En Nueva
York la gente desaparecía por muy diversas razones. Aun así, era una cantidad
excepcionalmente alta, poco más o menos el triple que en un semestre normal. Y al parecer
muchos habían sido vistos por última vez en las inmediaciones del Central Park. Siguió
mirando el plano. Por alguna razón, la disposición de los puntos no parecía aleatoria. Su
cerebro le decía que existía una pauta, pero era incapaz de descubrirla.
—¿Soñando despierto, teniente? —preguntó una voz grave y familiar.
D'Agosta se sobresaltó y giró en redondo. Era Hayward, colaborando ya oficialmente
en el caso junto con Waxie.
—¿No sabe llamar a la puerta? —reprochó D'Agosta.
—Sí, sé llamar. Pero ha dicho usted que quería esto cuanto antes.
Hayward sostenía en su delgada mano un grueso fajo de listados de ordenador.
D'Agosta aceptó los papeles y comenzó a hojearlos: más asesinatos de gente sin hogar
ocurridos en los últimos seis meses, y la mayoría dentro de la jurisdicción de Waxie, en la
zona del Central Park/West Side. Como cabía esperar, ninguno había sido investigado.
—¡Dios santo! —exclamó D'Agosta, moviendo la cabeza en un gesto de
desesperación—. En fin, vale más que los marquemos en el plano.
Comenzó a leer en voz alta los emplazamientos, y Hayward los señalaba en el plano
con alfileres rojos. Se interrumpió por un momento para contemplar la piel clara y la mata
de pelo oscuro de la sargento. Aunque, por supuesto, no lo había admitido ante ella,
D'Agosta se alegraba de contar con su ayuda. Su inalterable aplomo era como un remanso
de paz en medio de un huracán. Y además debía reconocer que su presencia no ofendía a
la vista.
Fuera se oyó un repentino alboroto. Algo pesado cayó al suelo con estrépito.
Arrugando la frente, D'Agosta indicó a Hayward que saliese a echar un vistazo. Pronto se
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