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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
hacia atrás y miró a Pendergast—. No sé a usted, pero a mí se me antojaría la buhardilla
del mismísimo infierno.
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Los apartaderos ferroviarios del West Side ocupaban una amplia hondonada en la
zona más occidental de Manhattan, prácticamente invisible para los millones de
neoyorquinos que vivían y trabajaban a escasa distancia de allí, y con sus treinta hectáreas
de superficie constituían el terreno no urbanizado más extenso de la isla después del
Central Park. Uno de los principales núcleos del transporte ferroviario a principios de
siglo, se hallaba en la actualidad en el más completo abandono: raíles herrumbrosos que se
perdían entre lampazos y ailantos, viejas vías muertas rotas y olvidadas, almacenes con el
techo hundido y las paredes llenas de pintadas.
En los últimos veinte años aquella porción de tierra había dado pie a proyectos
urbanísticos, querellas, manipulaciones políticas y bancarrotas. Gradualmente los
arrendatarios de los almacenes habían renunciado a sus contratos y abandonado la zona,
dejando paso a vándalos, pirómanos y gente sin hogar. En una esquina del terreno se
concentraba un pequeño grupo de chabolas construidas de madera contrachapada, cartón
y hojalata. Junto a ellas había patéticos huertos de guisantes y calabazas en absoluto
desorden.
Margo se hallaba en medio de un solar cubierto de escombros chamuscados,
flanqueado por dos antiguos edificios de la compañía ferroviaria. El almacén que antes
ocupaba el solar había ardido por completo hacía cuatro meses. La estructura había
quedado reducida a un ennegrecido armazón de vigas y algunos muros bajos de
hormigón. El suelo de cemento permanecía oculto bajo medio metro de cascotes y tablas
quemadas. En un rincón se veían los restos de varias mesas alargadas de metal, y sobre
ellas aparatos aplastados y cristal fundido. Miró alrededor, a través de las sombras
vespertinas que se entretejían sobre los escombros. Había varios objetos voluminosos que
en otro tiempo habían sido máquinas con cubiertas metálicas; las cubiertas se habían
fundido, dejando a la vista los mecanismos internos, marañas de cables y circuitos
integrados. El olor acre del plástico y el alquitrán quemados seguía obstinadamente
adherido a todo.
D'Agosta apareció junto a ella y preguntó:
—¿Qué opina?
Margo movió la cabeza en un gesto de duda.
—¿Está seguro de que ésta fue la última dirección conocida de Greg?
—Me lo ha confirmado la compañía de mudanzas. El incendio del almacén y su
muerte se produjeron más o menos en las mismas fechas, así que probablemente no tuvo
tiempo de mudarse a otro sitio. Pero usó un alias al solicitar el suministro eléctrico y la
línea telefónica, así que no estamos seguros.
—¿Un alias? —Margo seguía contemplando los restos del almacén—. Me pregunto si
murió antes o después del incendio.
—Yo me pregunto eso y otras muchas cosas —dijo D'Agosta.
—Parece un laboratorio.
D'Agosta asintió con la cabeza.
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