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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
con ese técnico de Obras Hidráulicas… ¿Cómo se llamaba? ¿Duffy? Quiero que esas
válvulas estén abiertas a medianoche. —Miró alrededor—. Creo que será mejor seguir con
esto en jefatura. Profesor Frock, quizá necesitemos su ayuda.
Margo miró a Frock, quien, a su pesar, exteriorizó la satisfacción que le producía
sentirse útil.
—Gracias por el ofrecimiento —dijo—. Pero, si es posible, primero pasaré por casa y
descansaré un rato. Este asunto me ha agotado.
Sonrió a Horlocker, guiñó un ojo a Margo y se dirigió hacia la puerta.
Margo lo observó salir, pensando: «Nadie imaginará nunca el esfuerzo que le ha
representado admitir su error.»
D'Agosta siguió a Horlocker y Waxie camino del pasillo. En la puerta, se detuvo y se
volvió hacia Margo.
—¿Qué opina?
Margo movió la cabeza en un gesto de incertidumbre y se recostó en la silla.
—No lo sé. Soy consciente de que no hay tiempo que perder. Pero no puedo evitar
acordarme de lo que ocurrió cuando… —Titubeó. Por fin añadió—: Ojalá Pendergast
hubiese vuelto ya.
Sonó el teléfono, y Margo contestó.
—Margo Green. Dígame.
Escuchó por un momento y luego colgó.
—Mejor será que siga usted con lo suyo —dijo a D'Agosta—. Era mi ayudante.
Quiere que baje inmediatamente.
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Smithback apartó de un empujón a un hombre con un traje de cloqué y dio un
codazo a otro, intentando abrirse paso a través de la apiñada multitud. Había calculado
mal el tiempo que le costaría llegar; la muchedumbre se apretujaba a lo largo de tres
manzanas de la Quinta Avenida, y cada minuto se unían nuevos manifestantes. Ya se
había perdido la arenga inicial de la señora Wisher frente a la catedral. Y quería alcanzar el
punto donde se encenderían las primeras velas antes de que la multitud reanudase la
marcha.
—¡Un poco de cuidado, gilipollas! —protestó un joven, apartándose una petaca de
plata de los labios el tiempo justo para hablar.
—¡Vete a la mierda! —replicó Smithback por encima del hombro sin detenerse.
Oyó que la policía empezaba a intervenir en la periferia de la manifestación, tratando
en vano de despejar la avenida. Habían llegado varias unidades móviles de televisión, y
Smithback vio a los cámaras encaramados a los techos de las camionetas, buscando una
buena toma. Al parecer, a los ricos y poderosos de la primera concentración se había
sumado una gran cantidad de gente mucho más joven.
—¡Eh, Smithback! —llamó alguien.
Volviéndose, vio a Clarence Kozinsky, un periodista del Post que cubría la
información de Wall Street.
—Increíble, ¿no? —dijo Kozinsky—. La voz ha corrido como el agua.
—Parece que mi artículo ha surtido efecto —respondió Smithback con orgullo.
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