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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
—No me venga con gilipolleces, Duffy.
—Mírelo usted mismo. Esto está inservible.
Se produjo un silencio.
—¡Mierda! —protestó Waxie, visiblemente preocupado—. ¿Puede arreglarse?
—Claro que sí. Siempre y cuando tuviésemos veinticuatro horas. Y sopletes de
acetileno, un soldador por arco, vástagos de válvula nuevos, y quizá una docena de piezas
más que no se fabrican desde principios de siglo.
—Eso no me sirve. Si no impedimos el desagüe manualmente, estamos perdidos.
Usted nos ha metido en este lío, Duffy. Más le vale que lo solucione de una puñetera vez.
—¡Váyase a la mierda, capitán! —Su aguda voz resonó en el pozo—. Ya he
aguantado bastante. Es usted un estúpido y un grosero. Ah, sí, y un gordo.
—Eso constará en el informe, Duffy.
—Pues no se olvide de poner lo de gordo, porque…
De pronto quedaron todos en silencio.
—¿Huelen eso? —preguntó uno de los policías.
—¿Qué demonios será? —dijo otra voz.
Smithback olfateó el aire fresco y húmedo, pero no percibió más olor que el del moho
y los ladrillos mojados.
—Larguémonos de aquí —propuso Waxie, y de inmediato se agarró a la escalerilla y
empezó a subir.
—¡Espere un momento! —dijo Duffy—. ¿Y qué hacemos con las válvulas?
—Acaba de decirme que no podía arreglarlas —contestó Waxie sin mirar abajo.
Smithback oyó una ligera vibración procedente del oscuro fondo del pozo.
—¿Qué ha sido eso? —preguntó Duffy, quebrándosele la voz.
—¿Viene o no? —gritó Waxie, izando su torpe cuerpo travesaño a travesaño.
Mientras Smithback miraba, Duffy, vacilante, se asomó al borde de la plataforma a
echar un vistazo. Al instante se dio media vuelta y comenzó a trepar por la escalerilla
detrás de Waxie. Los policías de uniforme lo siguieron. Smithback supo que en cinco
minutos llegarían a la pasarela. Para entonces tendría que haberse marchado,
retrocediendo con sigilo por la larga pasarela hasta la salida. Y sin una mala noticia que
contar después de tantas molestias. Se volvió para irse, esperando no haberse perdido el
resto de la algarada y preguntándose dónde estaría la señora Wisher en esos momentos.
«¡Por Dios, qué equivocación! —pensó—. ¿Cómo es posible que la intuición me haya
fallado de este modo?» Con la mala suerte que tenía, aquel gilipollas de Bryce Harriman
ya debía…
Abajo resonó un chirrido de goznes oxidados e inmediatamente después un violento
golpe en una rejilla de hierro.
—¿Qué ha sido eso? —oyó preguntar a Waxie.
Smithback volvió a asomarse. Vio que las figuras colgadas de la escalerilla se habían
detenido de repente. Todavía flotaba en el pozo el eco de la última pregunta de Waxie,
desvaneciéndose lentamente. Todo quedó en silencio. Y en el silencio empezó a cobrar
forma un rápido golpeteo de pies y manos en los travesaños de la escalerilla, mezclado con
unos extraños gruñidos y resuellos que a Smithback le pusieron la carne de gallina.
Las linternas de los policías rastrearon la oscuridad sin revelar nada.
—¿Quién hay ahí? —dijo Waxie, mirando hacia abajo.
—Sube un grupo de gente por la escalerilla —anunció por fin uno de los agentes.
—¡Somos policías! —gritó Waxie, su voz de pronto mucho más aguda.
No hubo respuesta.
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