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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
contempló con incredulidad el edificio de color arena que se alzaba ante ella. Sacó de un
bolsillo el papel donde tenía anotada la dirección, la comprobó y volvió a alzar la vista. No
había error. Sin embargo el edificio parecía más una mansión de una historieta de Charles
Addams —unas veinte veces más grande, quizá— que un bloque de apartamentos de
Manhattan. La estructura se elevaba, piedra sobre piedra, a la generosa altura de nueve
plantas. En lo alto, dos enormes hastiales de dos pisos se cernían como cejas sobre la
fachada. El tejado de pizarra guarnecido de cobre estaba erizado de chimeneas, chapiteles,
torrecillas, florones… de todo menos mirador. O menos aspilleras habría que decir quizá
en este caso, pensó Hayward. El Dakota, se llamaba. Un extraño nombre para un extraño
edificio. Había oído hablar de él, pero nunca lo había visto. Pero, claro está, no encontraba
muchas excusas para visitar el Upper West Side.
Se dirigió hacia el arco de entrada situado en la fachada sur del edificio. El guarda de
seguridad que se hallaba en la garita contigua tomó su nombre e hizo una breve llamada.
—Vestíbulo suroeste —dijo al colgar, y le indicó el camino.
Hayward se adentró por el oscuro túnel y salió a un amplio patio interior. Allí se
detuvo un momento a contemplar las fuentes de bronce, pensando que el rumor suave,
casi enigmático, del agua parecía fuera de lugar en aquella zona de Manhattan. Dobló a la
derecha y se encaminó hacia la esquina del patio más cercana. Atravesó el estrecho
vestíbulo, entró en el ascensor y pulsó el botón.
El ascensor subió lentamente y se abrió por fin ante un pequeño espacio rectangular
revestido de madera oscura. Al salir, vio enfrente una única puerta. El ascensor se cerró
con un susurro y empezó a descender, dejando a Hayward a oscuras. Por un instante
pensó que se había equivocado de piso. Oyó un leve ruido e instintivamente movió la
mano hacia su arma reglamentaria.
—Sargento Hayward. Estupendo. Pase.
Incluso en la oscuridad, Hayward habría reconocido aquella voz meliflua, aquel
acento. Pero la puerta del fondo acababa de abrirse, y el agente Pendergast se hallaba en el
vano, perfilándose su esbelta e inconfundible silueta contra el tenue resplandor del
interior del apartamento.
Hayward entró, y Pendergast cerró la puerta. Aunque la habitación no era
demasiado espaciosa, el alto techo daba una sensación de suntuosidad. Hayward miró
alrededor con curiosidad. Tres de las paredes estaban pintadas de un color rosa intenso,
bordeadas tanto arriba como abajo por molduras negras. La luz procedía de detrás de lo
que parecían finísimos trozos de ágata enmarcados en apliques de bronce con forma de
concha situados a unos dos metros de altura. La cuarta pared estaba recubierta de mármol
negro. Por la superficie del mármol corría de arriba abajo una delicada cortina de agua,
semejante a una cascada de cristal, desapareciendo con un ligero borboteo por la rejilla del
suelo. Había pequeños sofás de piel en distintos puntos de la sala, sus bases hundidas en
el tupido pelo de la alfombra. Los únicos elementos decorativos eran unos cuantos
cuadros y varias plantas de tallo retorcido dispuestas sobre mesas lacadas. Todo estaba
obsesivamente limpio, sin una mancha ni una mota de polvo. Aunque debía de haber
otras puertas que conducían al resto de las habitaciones, sus contornos estaban tan bien
disimulados que Hayward era incapaz de distinguirlos.
—Siéntese donde guste, señorita Hayward —dijo Pendergast—. ¿Quiere tomar algo?
—No, gracias —respondió Hayward. Eligió el sofá más cercano a la puerta y se dejó
envolver voluptuosamente por la suave piel negra. Contempló el cuadro que colgaba de la
pared más próxima, un paisaje impresionista con almiares y un sol rosado que por alguna
razón le resultaba familiar—. Un sitio agradable, aunque el edificio es un tanto extraño.
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