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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
doctor en biología evolutiva. ¿Lo conocía, quizá?
Incapaz de hablar, Margo colgó el auricular. Primero el doctor Brambell y ahora…
Miró a Frock y se alarmó al advertir la lividez de su rostro. Recostado a un lado de la silla,
tenía una mano en el pecho y respiraba con dificultad.
—¿Gregory Kawakita? —murmuró—. ¿Ése es Gregory? ¡Santo Dios!
Volviendo a respirar con normalidad, Frock cerró los ojos e inclinó lentamente la
cabeza. Margo se dio media vuelta y corrió hacia la ventana, ahogando sus sollozos.
Su mente, por propia iniciativa, rememoró la horrible semana vivida dieciocho meses
atrás, cuando empezaron a producirse asesinatos en el museo, luego la inauguración de la
exposición «Supersticiones», la matanza y, por último, la muerte de Mbwun. Por entonces
Greg Kawakita era ayudante de conservador en el museo, discípulo de Frock y colega de
Margo. La colaboración de Greg, más que la de ningún otro, había sido esencial para
identificar y detener al monstruo. Su programa de extrapolación genética proporcionó la
clave, reveló qué era Mbwun y cómo podía aniquilarse. Pero el terror de aquellos días los
afectó a todos, y de manera especial a Greg. Poco después renunció a su puesto en el
museo, abandonando una brillante carrera. Desde entonces nadie había vuelto a tener
noticias suyas.
Nadie excepto Margo. Greg había intentado ponerse en contacto con ella hacía varios
meses, dejándole un mensaje en el contestador automático, diciéndole que necesitaba algo,
que necesitaba ayuda. Margo no se había molestado en devolverle la llamada.
Y de pronto descubría el motivo por el que Greg debía de haberse marchado del
museo: padecía una espantosa enfermedad que le deformaba los huesos, que lo convertía
gradualmente en el retorcido esqueleto que yacía en la mesa de reconocimiento. Sin duda
se sentía avergonzado, probablemente asustado. Quizá había buscado algún tratamiento.
Acaso en sus últimos días no tenía ni un techo bajo el que vivir. Y después el insulto final a
una vida en otro tiempo tan prometedora: el asesinato, la decapitación, los huesos roídos
frenéticamente en la oscuridad.
Se asomó a la ventana, estremeciéndose bajo el cálido sol. Aunque Margo no conocía
con exactitud las circunstancias de su final, sin duda había sido horroroso. Quizá ella, de
haber sabido el estado en que se hallaba, podría haberlo ayudado. Pero no pensaba más
que en olvidar, tratando de evadirse con su trabajo y el ejercicio físico. Y no había hecho
nada.
—¿Doctor Frock? —dijo.
Oyó acercarse la silla de ruedas.
—Doctor Frock… —susurró, pero se interrumpió, incapaz de continuar.
Notó un contacto suave en el codo. A Frock le temblaba la mano a causa de la
emoción.
—Déjeme pensar un momento —musitó Frock—. Sólo un momento, por favor.
¿Cómo ha podido ocurrir una cosa así? Pensar que ese lastimoso montón de huesos… que
hemos examinado, manipulado, desmembrado… fue Gregory… —Se le quebró la voz. Un
rayo de sol iluminó su mano cuando se desprendió del codo de Margo.
Ella permaneció inmóvil y cerró los ojos para evitar la luz, notando cómo entraba y
salía el oxígeno a bocanadas de sus pulmones. Por fin recobró el ánimo lo suficiente para
apartarse de la ventana. Pero no para aproximarse a la mesa de reconocimiento. Se
preguntaba si sería capaz de hacer frente de nuevo a los restos esparcidos sobre la mesa.
Se volvió hacia Frock, que estaba detrás de ella, paralizado, con la mirada perdida.
—Será mejor que avisemos a D'Agosta —sugirió Margo.
Frock siguió en silencio. Tras un largo rato asintió con la cabeza.
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