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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
—Acaba de telefonear el capitán Waxie. Quiere que baje inmediatamente a la unidad
de interrogatorios. Lo han cogido.
D'Agosta levantó la vista después de clavar los últimos alfileres correspondientes a
personas desaparecidas en un plano que sustituía al que Waxie se había llevado.
—¿A quién?
—¿A quién va a ser? —repuso Hayward, enarcando las cejas—. A él. Al asesino que
imitaba a la Bestia del Museo.
—¡No joda! —exclamó el teniente. Se plantó al instante en la puerta, descolgó la
chaqueta de la percha y se la puso.
—Lo han cogido en el Ramble —dijo Hayward mientras cruzaban la oficina en
dirección a los ascensores—. Un agente que estaba de vigilancia en la zona oyó gritos y se
acercó a ver qué ocurría. El tipo acababa de apuñalar a un vagabundo y se proponía
cortarle la cabeza.
—¿Cómo saben que se proponía cortarle la cabeza?
—Pregúntele al capitán Waxie —contestó Hayward, encogiéndose de hombros.
—¿Y el cuchillo?
—De fabricación casera. Muy rudimentario. Exactamente lo que buscaban —explicó
Hayward, al parecer no muy convencida.
Las puertas del ascensor se abrieron y dentro apareció Pendergast. Viendo que
D'Agosta y Hayward se disponían a entrar, los miró con expresión interrogativa.
—El asesino está en la unidad de interrogatorios —dijo D'Agosta—. Waxie quiere
que baje.
—¿En serio? —El agente del FBI retrocedió y pulsó el botón de la segunda planta—.
Pues bajemos, cómo no. Siento curiosidad por ver qué clase de pez ha pescado Waxie.
La unidad de interrogatorios de la jefatura de policía se componía de una serie de
lóbregas habitaciones de color gris con paredes de hormigón y macizas puertas metálicas.
El agente que estaba de guardia en la entrada les franqueó el paso y los envió al área de
observación de la celda número nueve. Allí encontraron a Waxie, que, repantigado en una
silla, contemplaba la celda a través del cristal unidireccional. Al oírlos llegar, alzó la vista,
saludó a D'Agosta con un gruñido, miró a Pendergast con expresión ceñuda y no se fijó
siquiera en Hayward.
—¿Ha hablado? —preguntó D'Agosta.
Tras otro gruñido, Waxie contestó:
—Ah, sí. No hace otra cosa que hablar. Pero hasta el momento sólo hemos oído una
sarta de gilipolleces. Dice llamarse Jeffrey, y de ahí no sale. Pero pronto le sacaremos la
verdad. He pensado que entretanto quizá querrías preguntarle alguna que otra cosa. —En
su triunfo, Waxie se mostraba generoso, rebosante de seguridad en sí mismo.
A través del cristal, D'Agosta vio a un hombre desaliñado con mirada de loco. Los
movimientos mudos y rápidos de su boca contrastaban casi cómicamente con la rígida
inmovilidad de su cuerpo.
—¿Es ése? —dijo D'Agosta con escepticismo.
—El mismo.
D'Agosta siguió mirando a través del cristal.
—Parece difícil que alguien tan pequeño haya causado tantos estragos.
Waxie contrajo los labios en una mueca defensiva.
—Quizá haya soportado muchas humillaciones en su vida.
D'Agosta se inclinó y apretó el botón del micrófono interior. Al instante, una
avalancha de palabras soeces afluyó al altavoz situado sobre el cristal. D'Agosta escuchó
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