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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
hacia los asesinos, quienesquiera que fuesen. Sin embargo la intuición le decía que seguía
alejándose del lugar donde se había producido la terrible carnicería. Daba la impresión de
que los túneles de resbaladizas paredes bajaban sin cesar.
Las siniestras criaturas que había visto eran sin duda los rugosos, los individuos que
Mephisto había denunciado, tal vez responsables también de la matanza del metro. Los
rugosos. En unos minutos habían matado por lo menos a cuatro personas. Los gritos de
Waxie parecían resonar aún en sus oídos, y ya no estaba seguro de si era un sonido real, o
un simple recuerdo.
De pronto irrumpió otro ruido en sus pensamientos, éste muy real: de nuevo las
pisadas, y a corta distancia. Aterrorizado, se volvió a un lado y a otro, buscando una salida
por donde escapar. Súbitamente una luz intensa lo deslumbró, y detrás surgió una figura
que se aproximaba a él. Smithback tensó los músculos, preparándose para una lucha que,
afortunadamente, sería breve.
Pero la figura retrocedió, lanzando un chillido de pánico. La linterna cayó a los pies
de Smithback. Con profundo alivio, el periodista reconoció el poblado bigote de Duffy, el
hombre que subía detrás de Waxie por la escalerilla. Por lo visto, milagrosamente había
escapado de sus perseguidores.
—¡Cálmese! —susurró Smithback, agachándose a recoger la linterna antes de que
rodase túnel abajo—. Soy periodista. He visto lo que ha ocurrido.
Duffy estaba demasiado asustado, o falto de aliento, para preguntar a Smithback qué
hacía allí, bajo el Reservoir del Central Park. Se sentó en el suelo de ladrillo, respirando
agitadamente. Cada escasos segundos volvía la cabeza y dirigía una rápida mirada a la
oscuridad.
—¿Sabe cómo salir de aquí? —preguntó Smithback.
—No —contestó Duffy entre jadeos—. O quizá sí. Vamos, ayúdeme.
—Me llamo Bill Smithback.
Tendió una mano al tembloroso ingeniero y lo ayudó a levantarse.
—Stan Duffy —dijo el ingeniero.
—¿Cómo ha conseguido librarse de esas criaturas?
—Los he despistado en los túneles de desagüe —respondió Duffy. Una gruesa
lágrima resbaló lentamente por su cara manchada de barro.
—¿Por qué todos estos túneles conducen hacia abajo, y no hacia arriba?
Duffy se enjugó los ojos distraídamente con una manga.
—Estamos en unos túneles de desagüe secundarios. En una situación de emergencia,
el agua corre tanto por el conducto principal como por estos conductos secundarios,
confluyendo en el Cuello de Botella. En esta zona, todo tiene que pasar por el Cuello de
Botella. —Se interrumpió y abrió desmesuradamente los ojos, como si acabase de recordar
algo. Luego consultó su reloj—. ¡Tenemos que salir de aquí! ¡Sólo faltan noventa minutos!
—¿Noventa minutos? ¿Para qué? —preguntó Smithback, enfocando al frente la
linterna.
—El Reservoir va a desaguarse a las doce de la noche. Ahora ya no hay forma de
impedirlo. Y el agua bajará por estos túneles.
—¿Cómo? —murmuró Smithback.
—Quieren inundar los niveles inferiores, los túneles Astor, para deshacerse de esas
criaturas. O mejor dicho, querían. Parece que han cambiado de idea. Pero ya es demasiado
tarde…
—¿Los túneles Astor? —repitió Smithback, pensando: «Debe de ser la Buhardilla del
Diablo de la que hablaba Mephisto».
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