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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
Margo pareció adormilarse. Al cabo de un momento volvió a mover los labios.
—Frock…
Pendergast se apresuró a tocarle los labios con las yemas de los dedos.
—Más tarde —dijo—. Tendremos tiempo de sobra.
Margo negó con la cabeza.
—¿Cómo pudo hacer una cosa así? —murmuró—. ¿Cómo pudo tomar esa droga,
construir esa espeluznante cabaña?
—Resulta inquietante descubrir lo poco que uno conoce incluso a los amigos más
íntimos —respondió Pendergast—. ¿Quién sabe qué deseos ocultos alimentan el fuego
interior que los mantiene vivos? Era imposible imaginar hasta qué punto echaba en falta
Frock la posibilidad de andar. Su arrogancia fue siempre obvia. Todos los grandes
científicos son en extremo arrogantes. Debió de advertir que Kawakita había
perfeccionado notablemente la droga a través de sucesivas etapas. Al fin y al cabo, la
droga que consumió Kawakita era un versión posterior a la que había dado origen a los
rugosos. Frock debía de sentirse muy seguro de su capacidad de corregir lo que Kawakita
había pasado por alto. Intuyó las facultades curativas de la droga y explotó al límite esas
facultades. Pero la versión final de la droga deformaba la mente mucho más de lo que
sanaba el cuerpo. Y sus deseos más profundos, sus ansias más secretas, afloraron a la
superficie, agrandados y distorsionados, y empezaron a regir sus actos. La cabaña es en sí
la prueba última de esa degeneración. Quería ser dios… su dios, el dios de la evolución.
Margo hizo una mueca de consternación. Luego tomó aire, extendió los brazos a los
costados y dejó que el balanceo de la lancha alejase aquellos pensamientos. Salieron de la
Cloaca, atravesaron el Spuyten Dyvil, y los envolvió al aire limpio del Hudson. La débil
luz del amanecer daba paso ya a un caluroso día de finales del verano. D'Agosta
contempló en silencio la estela blanca del guardacostas.
Casualmente, Margo notó un bulto en su bolsillo. Metió la mano y sacó el sobre
empapado que Mephisto le había entregado en el negro túnel no hacía muchas horas.
Movida por la curiosidad, lo abrió. Contenía una breve nota, pero el mensaje había
quedado reducido a borrones de tinta. La nota envolvía una fotografía en blanco y negro,
deslavazada y arrugada. Mostraba a un niño en un patio polvoriento con una pequeña
gorra de maquinista de tren, montado en un caballo de madera con ruedas. La cara
regordeta sonreía a la cámara. Al fondo se veía una vieja caravana rodeada de cactus.
Detrás de la caravana, a lo lejos, se alzaban unas montañas. Margo contempló por un
momento la fotografía, viendo en aquella cara pequeña y feliz el espectro del hombre en
que se convertiría. Volvió a guardarse con cuidado la fotografía y el sobre en el bolsillo.
—¿Qué ha pasado con el Reservoir? —preguntó a Pendergast en voz baja.
—El nivel no ha variado en las últimas seis horas —contestó Pendergast—. Por lo
visto, el agua ha quedado embalsada.
—Así que lo hemos conseguido.
Pendergast no respondió.
—¿No? —insistió Margo, alarmada.
Pendergast desvió la vista.
—Eso parece —dijo por fin.
—Entonces ¿cuál es el problema? No está seguro, ¿no?
Pendergast se volvió hacia ella, mirándola a la cara con sus ojos claros.
—Con un poco de suerte, los túneles desplomados habrán resistido y no se habrán
producido filtraciones. En unas veinticuatro horas, el thyoxin habrá destruido las plantas.
Pero no existe una total seguridad, al menos todavía.
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