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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
obstruyendo los desagües de la Buhardilla del Diablo, cerrándolos para siempre.
Mientras Snow señalaba desesperadamente hacia el purgador, Margo notó un
repentino tirón en las piernas, como si un reflujo de marea la arrastrase de regreso al
punto de encuentro. La sensación desapareció tan súbitamente como había empezado, y
alrededor el agua pareció adquirir una inusitada densidad. Por una décima de segundo
tuvo la impresión de hallarse suspendida en el ojo de un huracán.
Instantes después los sacudió una violenta ráfaga de sobrepresión procedente del
túnel de hierro situado detrás de ellos, un ciclón de agua lodosa que hizo temblar
espasmódicamente el túnel. Margo se sintió zarandeada de pared a pared. Se le
desprendió la boquilla y luchó por recuperarla en medio de la avalancha de sedimentos y
burbujas que la envolvía. Se produjo otra ráfaga de sobrepresión, y esta vez Margo fue
succionada por la tubería que se encontraba bajo sus pies. Luchó por volver a la
confluencia, pero una horrible fuerza siguió atrayéndola hacia insondables profundidades.
Se golpeó contra las paredes de la tubería, como un corcho arrastrado por la corriente. A lo
lejos, en el débil resplandor de la lámpara de Snow, vio a Pendergast, que le tendía la
mano, pequeña como la de una muñeca a aquella distancia. Notó otra ráfaga, y el estrecho
túnel se desmoronó sobre su cabeza con un chirrido metálico. Sin dejar de oír el estruendo,
se sintió caer y caer en una acuosa oscuridad.
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Hayward trotaba por el Mall hacia el quiosco de música y Cherry Hill, acompañada
por el agente Carlin. Pese a su corpulencia, corría ágilmente, con la elegancia de un atleta
nato. Ni siquiera sudaba. Había permanecido imperturbable ante el enfrentamiento con
los topos, los gases lacrimógenos, e incluso el caos que habían encontrado al regresar a la
superficie.
Allí, en la oscuridad del parque, el ruido que antes les había parecido tan lejano era
mucho más estridente, un extraño ululato con vida propia que arreciaba y disminuía
continuamente. Se producían intermitentes destellos y llamaradas que teñían las nubes de
color carmesí.
—¡Dios santo! —exclamó Carlin mientras corría—. Suena como un millón de
personas intentando asesinarse entre sí.
—Quizá sea eso —respondió Hayward, observando a un pelotón de la Guardia
Nacional que marchaba a paso ligero hacia el norte frente a ellos.
Cruzaron el Bow Bridge y rodearon el Rumble, aproximándose a la retaguardia de
las barreras policiales. En el Transverse había una larga e ininterrumpida fila de vehículos
de los medios de información, con los motores al ralentí. Sobre las copas de los árboles
flotaba un helicóptero de gruesa panza, batiendo el aire con sus aspas. Una hilera de
policías acordonaba el jardín del castillo, y un teniente les indicó que pasasen. Seguida de
Carlin, Hayward atravesó el jardín y subió por la escalera hacia la muralla. Allí, en medio
de un torbellino de altos mandos de la policía, funcionarios municipales, miembros de la
Guardia Nacional y hombres de aspecto nervioso con sus teléfonos móviles pegados al
oído, se hallaba el jefe Horlocker, que parecía haber envejecido diez años desde la última
vez que Hayward lo había visto, hacía apenas cuatro horas. Hablaba con una mujer
menuda y bien vestida cercana a los sesenta años. O mejor dicho, escuchaba mientras la
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