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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
Llegaron a la avenida, y Margo vaciló por un instante, mirando hacia el norte.
—Lo siento —dijo por fin—. Me cuesta hablar de ese tema.
—Lo sé —contestó D'Agosta—. Y más ahora. —Guardó silencio mientras encendía el
puro—. Cuídese, doctora Green.
Margo esbozó una débil sonrisa.
—Lo mismo digo. —Tocándose el bolso añadió—: Y gracias de nuevo por esto.
A continuación empezó a correr suavemente entre los coches, camino del West Side y
su apartamento.
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D'Agosta miró el reloj. Eran las diez de la noche, y pese a sus esfuerzos no tenían aún
ni una sola pista. Las patrullas de agentes habían recorrido todos los refugios, centros de
acogida y comedores de beneficencia, buscando en vano noticias de alguien que hubiese
mostrado un excesivo interés en Mbwun. Hayward, cuyos conocimientos sobre la gente
sin hogar que vivía en el subsuelo eran cada vez más valiosos, había dirigido
personalmente varias batidas especiales con los grupos de desalojo. Por desgracia, el
resultado había sido también decepcionante; los topos se desvanecían ante las patrullas,
ocultándose en lugares cada vez más recónditos y oscuros. Además, como Hayward había
explicado, las batidas apenas arañaban la superficie de la vasta red de túneles que se
extendía bajo las calles de la ciudad. Por lo menos, la avalancha de llamadas telefónicas de
chiflados que reclamaban la recompensa del Post se había reducido a un simple goteo.
Quizá la gente estaba demasiado preocupada por el artículo del Times y el asesinato de
Bitterman.
Contempló su escritorio, enterrado aún bajo los informes semicoordinados de los
distintos grupos de búsqueda. Luego contempló el tablón de anuncios por enésima vez
aquella tarde, clavando la vista en el plano como si con la intensidad de su mirada pudiese
arrancarle una respuesta. ¿Cuál era la pauta? Tenía que haberla; ésa era la primera regla en
el trabajo de investigación policial.
Le traía sin cuidado la opinión de Horlocker; la intuición le decía que aquellas
muertes eran obra de más de un asesino. Y no sólo la intuición. Había demasiados
crímenes, y el modus operandi era similar pero no idéntico: unas víctimas aparecían
decapitadas, otras con el cráneo aplastado, y otras simplemente mutiladas. Quizá se
trataba de una secta de gente profundamente perturbada. Pero, fuera lo que fuese, los
amenazadores plazos impuestos por Horlocker no servían más que para distraerlos de su
verdadero cometido y hacerles perder el tiempo. Lo que se requería en aquellas
circunstancias era un trabajo de investigación paciente, metódico e inteligente.
D'Agosta rió para sí. «Dios mío —pensó—, cada vez me parezco más a Pendergast.»
Al otro lado de la puerta del cuarto de material contiguo a su despacho, D'Agosta
empezó a oír extraños ruidos. Hayward había entrado allí minutos antes aprovechando un
descanso. Permaneció atento a la puerta, y los ruidos continuaron. Finalmente se levantó,
se dirigió a la puerta, abrió y entró. Hayward se hallaba en medio del cuarto, agazapada
en una postura animal, la mano izquierda rígidamente extendida al frente como una flecha
y la derecha ladeada junto a la cabeza. Tenía ambas manos tensas y ligeramente curvadas,
con los pulgares hacia afuera. Mientras D'Agosta la observaba, dio un giro de noventa
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